Esa mañana, Madrid lucía más gris que de costumbre, pero mi ánimo estaba extrañamente animado. Soy Sofía, y estaba ocupada alisando la corbata de mi esposo Ricardo, mientras él permanecía erguido frente al espejo gigante de nuestro dormitorio principal. Nuestra lujosa casa en La Moraleja había sido testigo silencioso de cinco años de lo que yo creía felicidad. O al menos... eso creía hasta ese día.

"¿Estás seguro de que no quieres que te prepare algo para el viaje?" pregunté suavemente, dándole una palmadita en su amplio pecho.

“Valencia está muy lejos.”
Ricardo sonrió, esa clase de sonrisa que siempre disipaba mis preocupaciones. Me dio un beso largo en la frente.
“No, mi amor. Tengo prisa. El cliente de Valencia quiere una reunión urgente esta noche. Este proyecto es importante para mi cartera. Quiero demostrarle a tu padre que puedo triunfar sin esconderme tras tu apellido.”
Asentí, orgullosa de él. Ricardo era un marido “trabajador”… aunque lo cierto era que el dinero de su negocio, el Mitsubishi Montero que conducía y los trajes de diseñador que vestía provenían de mí: dividendos de la empresa que heredé y ahora dirigía. Pero nunca se lo refregué. En el matrimonio, lo que es mío también es suyo… ¿no?

"Ten cuidado", le dije. "Avísame cuando llegues al hotel".
Aceptó, cogió sus llaves y se fue. Lo vi desaparecer por la puerta de roble tallado y sentí una leve punzada de inquietud en el pecho. Una advertencia que ignoré. Quizás solo fuera el alivio culpable de tener la casa para mí sola durante unos días.

Esa misma tarde, tras varias reuniones en la oficina, pensé en Laura, mi mejor amiga desde la universidad. Me había enviado un mensaje el día anterior, diciendo que la habían ingresado en un hospital de Segovia con fiebre tifoidea aguda. Laura vivía sola en esa ciudad desconocida. Siempre había intentado ayudarla. La casita donde se alojaba era una de mis propiedades, y la había dejado vivir allí sin pagar alquiler por compasión.
«Pobre Laura», murmuré. «Debe de sentirse muy sola».
Miré la hora: las dos. De repente, tenía la tarde libre y se me ocurrió una idea: ¿por qué no visitarla? Segovia estaba a solo un par de horas si el tráfico se comportaba bien. Podría sorprenderla con su cocido favorito y una cesta de fruta fresca.

Llamé a mi chófer, José, y entonces recordé que había llamado para avisar que estaba enfermo. Así que tomé mi Mercedes rojo y conduje yo mismo, imaginando la cara de Laura iluminarse al verme. Incluso planeé llamar a Ricardo más tarde para decirle lo amable que estaba siendo su esposa. Ya podía oír sus elogios.
A las cinco, llegué al aparcamiento de un hospital privado de élite en Segovia. Laura había dicho que estaba en la sala VIP 305.
VIP.

Eso solo me hizo parpadear. Laura no trabajaba. ¿Cómo iba a pagar una suite así? Pero el optimismo rápidamente eclipsó mis sospechas. Quizás tenía ahorros. Y si no, bien. Yo me encargaría.
Cesta de fruta en mano, caminé por pasillos que olían a antiséptico, aunque todo seguía pulcro y caro. Mis pasos resonaban contra el mármol. Mi corazón no tenía miedo, estaba ansioso.
El ascensor sonó en el tercer piso. Encontré la habitación 305 al final de un pasillo tranquilo, un poco aislada. Y al acercarme, noté que la puerta no estaba del todo cerrada, apenas entreabierta.
Levanté una mano para llamar... y me quedé paralizada.
Una carcajada se apoderó de mí.

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