Alto. Delgado. Vestía una chaqueta oscura que absorbía la luz. Su sonrisa era inexacta: torcida, practicada, vacía. Sus ojos escudriñaban la habitación con una confianza inquietante, como si ya supiera dónde estaba todo. En la mano sostenía una barra de metal. Pesada. Manchada con algo oscuro y seco.

Mi cuerpo se enfrió.

“¿Quién… quién eres?”, pregunté, aunque las palabras apenas lograron salir de mi garganta.

No respondió de inmediato. Su mirada se desvió hacia Lucía, que dormía plácidamente, ajena al peligro que corría por el mismo aire. Luego me miró y sonrió aún más.

—Tranquilo, chico —dijo en voz baja—. Tu tío me pidió que viniera.

El corazón me latía con tanta fuerza que me dolía. Mi instinto me decía que estaba atrapada. Retrocedí, colocándome entre él y mi hermana, buscando desesperadamente una salida que no existía.

Dio un paso lento hacia dentro.

Fue entonces cuando lo comprendí.

Nadie vino a salvarnos.

Levanté las manos con las palmas hacia afuera, tratando de detenerlo, tratando de sonar mayor, más valiente de lo que era.

—Mi hermana está enferma —dije rápidamente—. No tenemos nada que valga la pena llevar.

Se rió entre dientes, un sonido breve y sin humor.

“Oh, lo sabemos”, respondió.

Nosotros.

Antes de poder reaccionar, la puerta principal se abrió.

Raúl volvió a entrar, con una bolsa de plástico colgando de la mano. Observó la escena —el extraño, la barra de metal, mi terror— y no se inmutó. Sin sorpresa. Sin confusión. Ni siquiera vacilación.

Fue entonces cuando comprendí la verdad.

No le había pedido ayuda a mi tío.

Había invitado el peor error de mi vida a nuestra casa.
"Tío, por favor, llévate a mi hermanita... no ha comido en todo el día", supliqué con la voz entrecortada, aferrándome al borde de la mesa como si eso me mantuviera en pie.

Me llamo Javier Morales, tenía diecisiete años entonces, y esa tarde pensé que estaba haciendo lo correcto. Mi madre llevaba semanas enferma, mi padre había desaparecido meses antes sin explicación, y yo era lo único que se interponía entre mi hermana Lucía, de ocho años, y el hambre. Mi tío Raúl, hermano de mi madre, había venido a "ayudarnos". Eso dijo.

El apartamento olía a humedad y sopa recalentada. Lucía dormía en el colchón de la sala, tan delgada que parecía más pequeña de lo que era. Había decidido tragarme el orgullo y pedir ayuda. Raúl me escuchaba en silencio, apoyado en la encimera, con esa expresión seria que siempre tenía. Asintió lentamente, como si estuviera calculando algo.

—Déjame pensarlo un momento —dijo—. Voy al coche a hacer unas cosas.

Cuando se levantó y se fue, sentí un pequeño alivio. Pensé que todo iba a estar bien. Pero entonces, al cerrar la puerta, oí un ruido detrás de mí. Un suave crujido. Me di la vuelta.

En la puerta de la habitación había un hombre que no reconocí. Alto, delgado, con una chaqueta oscura y una sonrisa torcida que no era nada amistosa. Su mirada era fría y penetrante, como si ya lo supiera todo sobre nosotros. En la mano derecha sostenía una pesada barra de metal, manchada con algo seco que parecía óxido... o sangre.

Me congelé. Sentí que la sangre se me escapaba de la cara.

“¿Quién eres?” logré decir, aunque mi garganta apenas respondía.

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