Mi verdadero nombre no era solo Elena.

Soy Elena Van der Hoven, la única heredera del mayor imperio del litio y las telecomunicaciones de Europa.

Me escondí para encontrar el amor verdadero. Alguien que no me viera como un simple número. Alguien que no quisiera mi apellido ni lo que pudiera comprar con él. Y lo encontré: Roberto Garza, con su sonrisa cansada y sus manos manchadas de tinta y trabajo. Me amaba por quien era. Yo lo amaba por la seguridad que me daba.

Pero su familia… su familia acababa de cometer el error más caro de sus vidas.

Se quedaron con la casa. Se quedaron con el coche. Se quedaron con los muebles y los relojes que Roberto coleccionaba por nostalgia. No tenían ni idea de que yo era el dueño del banco que financiaba sus hipotecas, sus deudas y, muy pronto, sus miserables vidas.

Caminé bajo la lluvia hasta la esquina, sin paraguas, sin teléfono. Berta me lo había arrebatado horas antes, con una sonrisa triunfal.

—Roberto lo pagaba —dijo—. Ya no es tuyo.

Busqué una cabina telefónica como quien busca una salida de emergencia. Aún quedaba una, vieja y oxidada, pegada a un Oxxo. Entré, olí el metal húmedo y marqué un número que no había usado en tres años. Un número que solo tres personas en el mundo conocían.

—¿Hola? —respondió una voz profunda y profesional al primer timbre.

Tragué saliva. Respiré. Y dejé morir a la dulce Elena.

—Arturo…soy yo.

Se hizo el silencio al otro lado. Un silencio cargado de sorpresa... y alivio.

—Señorita Elena —dijo Arturo Salazar, jefe de seguridad de mi familia y mano derecha de mi padre, con la voz ligeramente temblorosa—. Dios mío... la hemos estado buscando. ¿Dónde está?

—Estoy en Monterrey. Roberto… murió.

Otro silencio, esta vez de respeto.

—Lo siento mucho, señorita. Mis condolencias.

—Gracias. Pero no llamo para llorar. Llamo porque necesito que actives el protocolo.

—¿Qué protocolo?

Miré hacia la casa de los Garza. Las luces seguían encendidas, como si el duelo ya hubiera terminado. Me los imaginaba sirviéndose el caro vino de Roberto, celebrando que habían "ganado".

—Némesis, Arthur.

Lo oí enderezarse al otro lado, como si hubiera reconocido un código que solo se usa cuando ya no queda nada suave.

—Señorita… ese protocolo implica una adquisición hostil y la eliminación total de los objetivos. ¿Quién es el objetivo?

—La familia Garza. Quiero comprarlo todo: sus deudas, sus hipotecas, sus negocios, sus socios. Quiero ser dueño del aire que respiran. Y quiero un coche aquí en diez minutos. Estoy mojado y tengo frío.

—Enseguida, señora Van der Hoven.

Colgué y apoyé la frente contra el cristal sucio de la cabina. Por primera vez en tres años, me permití recordar las últimas cuarenta y ocho horas como si fuera una película de terror.

El funeral había sido una farsa. Doña Berta, con un vestido negro de diseñador y unas gafas enormes, lloró lágrimas perfectas frente a los socios de Roberto. Roberto era dueño de una exitosa empresa de logística, modesta pero su orgullo. Yo, en un rincón, con un sencillo vestido de segunda mano, parecía un error en la escena.

Berta no me dejó sentarme adelante.

—Ese lugar es para la familia querida —me susurró—. Tú... tú solo eras un pasatiempo.

En el velorio, Carlos se acercó a mí mascando chicle, con la seguridad de quien siempre se ha sentido dueño de las cosas ajenas.

Espero que tengas un plan B, Elena. Porque en cuanto Roberto esté a dos metros bajo tierra, te largarás de aquí. No creas que vas a recibir nada. Roberto no dejó un testamento actualizado. Todo le corresponde a mamá.

—No quiero tu dinero —dije con un nudo en la garganta—. Solo quiero despedirme de mi marido.

—Sí, claro —espetó—. Todos dicen lo mismo, cazafortunas.

Lucía fue peor. Con su sonrisa de influencer frustrada, se acercó con una copa de vino tinto… y la derramó sobre mi vestido.

—Uy, qué torpe —rió—. Bueno, al menos encaja con tu oscuro y manchado futuro.

Nadie me defendió. Los amigos de Roberto hicieron la vista gorda. Yo era invisible.

Y entonces llegó la casa. Regresamos del cementerio. Solo quería acostarme en la cama que compartía con él, oler su almohada, abrazar el vacío que dejó. Pero Berta ya había cambiado las cerraduras.

—¿Qué haces aquí? —gritó desde la puerta cuando intenté meter la llave—. Esta ya no es tu casa.

—Berta, por favor… es de noche, está lloviendo. Déjame entrar solo hoy. Me voy mañana.

—¡Ni un minuto! —gritó Carlos—. ¡Saquen sus trapos!

Carlos salió con una bolsa negra y la tiró a mis pies.

—Aquí tienes tu indemnización. Ahora vete de aquí antes de que llame a la policía por allanamiento.

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