Me obligaron a salir a la calle el mismo día que enterraron a mi marido, mientras ellos se reían, sin saber la verdad que llevaba conmigo.

En Monterrey, la lluvia no cae suavemente. Cae con fuerza. Esa noche, atravesó mi fino vestido negro y se metió en la piel, filtrándose más profundamente que el frío, como decidida a extinguir las pocas fuerzas que me quedaban. Me quedé en una calle silenciosa de San Pedro Garza García, contemplando la casa en la que había vivido durante tres años, la casa donde había amado a Roberto hasta el final.

A mis pies yacía una bolsa de basura negra. Dentro estaba todo lo que yo había sido: dos mudas de ropa, un viejo álbum de fotos con las páginas arrugadas y el certificado de defunción de mi marido, recién sellado y aún irreal.

Detrás de mí, la pesada puerta de roble se cerró definitivamente.

La cerradura giró.

Luego vino la risa.

Resonó desde adentro: desde mi suegra, Doña Berta, y desde los hermanos de Roberto, Carlos y Lucía.

Se estaban riendo.

Solo habían pasado cuatro horas desde el entierro de Roberto, y ya celebraban mi partida, desechándome como si fuera una molestia que finalmente habían borrado. Doña Berta apartó la cortina del piso de arriba lo justo para mirarme, con el rostro cuidadosamente arreglado por el luto y la voz aguda y satisfecha.

—¡Ve a buscar a alguien que te cuide ahora! —gritó—. ¡Mendigo inútil!

Entonces el telón se cerró, como si acabara conmigo.

Me abracé, intentando calmar el temblor. No era el frío lo que me hacía temblar.

Fue furia.

Una ira silenciosa y consumidora se instaló en lo profundo de mi pecho, haciendo a un lado el dolor crudo del dolor y reemplazándolo con algo más oscuro, más pesado y mucho más peligroso.

Creían que yo era Elena, la bibliotecaria huérfana sin familia, sin poder, sin futuro. La mujer que había "engañado" a Roberto con amabilidad y sencillez. Vieron a una cazafortunas fracasada que había perdido su oportunidad porque la muerte llegó antes de poder escribir un testamento.

Para ellos, yo estaba solo.

Roto.

Derrotado.

Y sí, estaba destrozado.

Pero yo no estaba impotente.

Lo que Berta, Carlos y Lucía no sabían era que el silencioso bibliotecario al que acababan de echar bajo la lluvia tenía un secreto. Un secreto guardado en cajas de seguridad en Suiza, Luxemburgo y las Islas Caimán. Un secreto valuado en 2.800 millones de dólares.

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