La casa no se volvió altar, siguió siendo casa. El viento cruzaba el zaguán. Un perro nuevo encontró sombra en el patio. El último día, la hija cerró la puerta con la misma llave y caminó hacia el sendero. El valle sopló un viento tibio.
Con los meses, la ruina ganó una nueva geografía. La gente decía: “Rodea el círculo de las estacas”. La cisterna visible se convirtió en referencia. En la escuela, los niños dibujaban el valle y marcaban un cuadrado pequeño: “Donde encontraron a la pareja”.
El productor de maguey respetó la distancia. La retroexcavadora se volvió famosa. La policía mantuvo el caso abierto discretamente, reconociendo que hay historias que solo devuelven cuerpos, no culpables.
El pueblo reorganizó su cuidado, marcando pozos y agujeros olvidados. La casa de don Miguel y doña Teresa se volvió parada para café. En la pared, la sombra del sombrero seguía apareciendo a la misma hora.
La pregunta “¿Cómo es que no vimos?” encontró respuesta en la voz de un viejo: “Porque la tapa parecía suelo, y al suelo se le confía”.
Esa fue la lección del valle. La confianza merece vigilancia cuando pasa sobre agujeros.
La despedida de esta historia no tiene giro, tiene una imagen final. El Valle de Tehuacán al atardecer. La sierra morada. La casa de adobe respirando. En lo alto de la repisa, una radio roja atrapa la última luz y devuelve, sin sonido, un brillo pequeño. En la silla, un rebozo doblado recuerda hombros que no están.
El mundo se hizo un poco más pequeño, pero más nítido. Y nosotros salimos con una certeza simple: aquello podría haberle pasado a cualquiera, y por eso merece ser recordado.
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