—Sofía estaba muy enojada —dijo Daniel—. Pero también la perdonó.

Cuando Elena escuchó eso, supo que su hija seguía siendo la misma niña de gran corazón.

Esa misma tarde fueron juntos a la clínica.

El viaje parecía interminable. Elena aferraba un rosario entre los dedos. Temía que todo fuera un sueño cruel. Temía que Sofía no la reconociera. Temía que Sofía no quisiera verla.

Al entrar, una joven de cabello oscuro y trenzado levantó la vista del mostrador. Sus ojos se iluminaron al ver a Daniel.

—¿Qué haces aquí? —preguntó con una sonrisa.

Luego miró a Elena.

El tiempo se detuvo.

Elena no dijo nada. No podía. Dio un paso al frente. Sofía la observó atentamente, como si algo antiguo despertara en su interior. Vio las manos temblorosas, los ojos llenos de lágrimas, el rostro marcado por los años.

—¿Mamá? —dijo casi sin darse cuenta.

Elena presionó una mano sobre su pecho y cayó de rodillas.

No hicieron falta exámenes, papeles ni largas explicaciones. Se abrazaron como si el cuerpo recordara lo que la mente había olvidado. Lloraron juntos, rieron juntos, temblaron juntos.

Hablaron durante horas. Sofía contó su vida. Elena contó la suya. Hablaron de Javier, del pan dulce, de Roma Norte, de las búsquedas, de las noches de oración.

Sofía sacó de su mochila un objeto pequeño y desgastado: una muñeca de tela.

—Lo encontré años después —dijo—. Siempre supe que tenía otra vida antes.

Los días siguientes estuvieron llenos de papeleo y pruebas de ADN que confirmaron lo que el corazón ya sabía. La noticia llegó al barrio, a viejos conocidos y a Las Madres Buscadoras, no como una tragedia, sino como un milagro.

Sofía decidió mudarse a la Ciudad de México para vivir con su madre. No por obligación, sino por decisión propia.

La panadería se llenó de risas otra vez. Sofía aprendió a hacer conchas y pan de muerto. Elena aprendió a usar un celular moderno para enviarle mensajes a su hija cuando llegaba tarde a casa.

Daniel seguía visitándolo. Era parte de la familia. El tatuaje en su brazo ya no le dolía; se había convertido en un símbolo de amor, no de pérdida.

Un año después, madre e hija regresaron juntas a Puerto Vallarta. Caminaron de la mano por el malecón y depositaron flores blancas en el mar, no como despedida, sino como cierre.

—Ya no tengo miedo —dijo Sofía—. Ahora sé quién soy.

Elena sonrió. Ocho años de oscuridad no habían vencido al amor.

Porque a veces, incluso después de la más larga desaparición, la vida elige devolvernos lo que nunca debió perderse.

Y esta vez, para siempre.

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