Hace tres semanas, todo se desmoronó. Lily fue atropellada por un coche a toda velocidad al cruzar la calle después de la escuela. Los médicos dijeron que tuvo "suerte" de sobrevivir, si es que estar inconsciente en la UCI, conectada a máquinas que respiraban por ella, podía considerarse suerte. Dormí en una silla junto a su cama, sobreviviendo a base de café de la máquina expendedora y un miedo constante.
Al principio, no contacté a mi familia. Pero cuando los médicos me advirtieron que los próximos dos días determinarían si sobrevivía, me tragué el orgullo y llamé. Mi madre respondió, más irritada que preocupada. "¿Por qué llamas durante la cena?", preguntó. Cuando le dije que Lily estaba en cuidados intensivos, con la voz temblorosa, hubo una pausa, seguida de un suspiro.
—Qué lástima —dijo—. Pero estamos muy ocupados esta semana. Se acerca la fiesta de tu hermana.
No vino nadie. Ni mis padres. Ni Victoria. Ni mensajes. Ni flores. Nada.
Así que me quedé callada, concentrada en mi hijo, hasta que mi madre volvió a llamar.
—La fiesta de tu hermana es mañana —dijo con frialdad—. Si no vienes, ya no formas parte de esta familia.
Me quedé atónito. Intenté explicarle una vez más que Lily seguía inconsciente, que no podía separarme de ella, que quizá no sobreviviera.
Antes de que pudiera terminar, Victoria me arrebató el teléfono. Estaba gritando: "¡Deja de esconderte detrás de tu hijo! Siempre pones excusas. Todo tiene que girar en torno a ti. Si de verdad te importara esta familia, aparecerías al menos una vez".
La llamada terminó abruptamente.
Me quedé allí mirando mi teléfono, con las manos temblorosas y el pulso acelerado; ya no por miedo, sino por algo mucho más frío. Ese fue el instante en que fueron demasiado lejos.
Dirigí mi mirada hacia Lily, tan pequeña e inmóvil bajo las duras luces de la UCI, y tomé una decisión.
Yo asistiría a la fiesta.
Y se arrepentirían de obligarme a hacerlo.
La noche siguiente, entré en casa de mis padres con un sencillo vestido negro, con la expresión serena y todas mis emociones contenidas. La sala bullía de invitados: amigos, colegas, vecinos, todos reunidos para celebrar a Victoria. Ella era el centro de atención, radiante, riendo a carcajadas, disfrutando de ser el centro de atención.
Al verme, su sonrisa se endureció.
"Vaya, pero si eres tú", dijo para que todos la oyeran. "Supuse que se te ocurriría otra excusa".
No respondí. Simplemente le di a mi madre una bolsa de regalo. Apenas la miró.
—Podrías haberte esforzado más con tu atuendo —murmuró—. La gente podría pensar que no lo estás haciendo bien.
Sonreí cortésmente. "Estoy bien. De verdad".
La noche se alargó, llena de indirectas discretas disfrazadas de humor. Victoria no paraba de hablar de la carrera de su marido, de su coche nuevo, de su próximo viaje. Finalmente, levantó su copa y anunció: "Doy gracias por no haberme rendido nunca cuando las cosas se pusieron difíciles. Hay gente que elige atajos y aun así no llega a ninguna parte".
La risa recorrió la sala y varias miradas se dirigieron hacia mí.
Fue entonces cuando sonó mi teléfono.
La charla se apagó cuando respondí: «Soy Olivia».
La voz del médico era firme y urgente, lo suficientemente alta como para que quienes estaban cerca pudieran oír cada palabra. «Señora Carter, el estado de su hija se ha estabilizado. Ya respira con normalidad. Acaba de despertar y pregunta por usted».
Por primera vez esa noche, mi calma se rompió. Cerré los ojos y el alivio me inundó. "Gracias", susurré.
Victoria puso los ojos en blanco. "Ahí vas otra vez, haciendo un escándalo para llamar la atención".
Me giré para mirarla, despacio y con calma.
"No", dije con calma. "Era el médico de la UCI de Lily, al que ninguno de ustedes venía a ver".
Un rumor se extendió por la sala.
Antes de que nadie pudiera reaccionar, un hombre con un traje a medida se me acercó. «Señora Carter», dijo con educada confianza, «no sabía que era la hermana de Victoria. Soy Daniel Wright, del grupo de inversores. Hemos estado intentando contactarla para hablar sobre la adquisición».
Mi padre se puso rígido. "¿Adquisición?"
Daniel asintió. "Su empresa es impresionante: factura siete cifras anuales y crece rápidamente. Estamos muy interesados".
La habitación quedó en silencio.
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