Entrada por la puerta principal. "¿Lily? ¡Cariño, tengo el pastel!"
Silencio.
"¿Sarah?", grité.
Entrada en la sala. Sarah estaba sentada en el sofá, viendo un reality show, con una copa de vino tinto en la mano. Su hijo, Tyler, un niño mimado de diez años que reflejaba la actitud de su madre, estaba jugando videojuegos en el suelo.
¿Dónde está Lily? —pregunté, dejando la caja del pastel en la encimera.
Sarah no apartó la vista del televisor. —Afuera.
—Afuera? —Fruncí el ceño—. Hace 4 grados ahí fuera, Sarah. ¿Dónde está afuera?
—En el patio —murmuró—. Estaba tosiendo. No quería que Tyler se enfermara. Mañana tiene pruebas de fútbol.
Una fría oleada de adrenalina me tocó el pecho. Era la misma sensación que tenía cuando saltaba un detector de artefactos explosivos improvisados.
Corrí a la parte trasera de la casa. Las puertas corredizas de cristal que daban al patio estaban cerradas. Las cortinas estaban corridas.
Las arranqué de un tirón.
Lily estaba acurrucada en un rincón del patio de piedra, hecha un ovillo. Solo llevaba puesto su pijama de algodón fino. Su piel estaba enrojecida, con manchas rojas y peligrosas. Temblaba tan violentamente que se le oían los dientes castañetear incluso a través del doble cristal.
—¡Lily! Rugí.
Busqué torpemente en la cerradura. Se atacó. Sarah había activado la traba de seguridad.
Golpeé el marco con el hombro, casi rompiendo el cristal, hasta que la traba se soltó. Abrí la puerta y me arrodillé junto a mi hija.
"¿Papá?", jadeó. Su voz era fina y aguda. Tenía la mirada vidriosa y desenfocada. "La tía Sarah dijo que tengo gérmenes. Dijo que no puedo entrar".
Le toqué la frente. Ardía. Irradiaba calor como un horno. Al menos 40 grados.
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