Nunca le dije a mi cuñada que era coronel de inteligencia del ejército.

Se quedó paralizada. “¿Quieres que… me entregue?”

“Confiesa”, dije. "Peligro infantil. Agresión. Negligencia. Cuéntaselo todo. Si omite un solo detalle, lo sabré. Y entonces volvemos a la opción A". "Yo... no puedo..."

“Sargento”, le hice un gesto con la cabeza al hombre a mi derecha. Dio un paso adelante, sacando un par de novias resistentes de su chaleco. El sonido de plástico al ser golpeado resonó en la silenciosa habitación.

“¡NO!”, gritó Sara. "¡No! ¡Yo voy! ¡Iré a la policía! ¡Opción B! ¡Opción B!"

Agarró su bolso de la mesa del centro, tirando la botella de vino de nueva. No se detuvo a recogerla. Corrió hacia la puerta.

“¿Y Sarah?”, gritó justo cuando llegó al umbral.

Se quedó paralizada, aterrorizada de darse la vuelta.

“Deja las llaves”, dije. “Ya no vives aquí”.

Rebuscó en su bolso, sacó la llave de casa y la dejó caer al suelo. Tintineó contra la madera.

Salió corriendo hacia la noche.

Me acerqué a la ventana. La observé mientras subía a su coche. Le temblaban tanto las manos que tardó tres intentos en arrancar el motor. Finalmente, salió a toda velocidad del camino de entrada, desviándose ligeramente antes de corregir y dirigirse hacia el pueblo, hacia la comisaría.

Mi teniente, un hombre llamado Miller con quien había servido durante diez años, se me acercó. Bajo el fusil.

"Señor", dijo Miller en voz baja. "La policía local acaba de llamar por radio. La están esperando. El jefe es amigo nuestro. Dice que se asegurará de que el registro sea... exhaustivo".

Asentí. "Bien".

"¿Quiere que nos retiremos, coronel?"