"¿Nuestro hijo nació sin oír nada? ¡Déjenlo en el hospital! ¡No estoy preparada para criar a un niño así!", exclamó Olga, con una ira desconocida en la voz.
La miré estupefacta: «Olga, ¿de qué estás hablando? Es nuestra propia carne».
Sus palabras me dolieron más que el anuncio del médico, un hombre mayor con ojeras por el insomnio, que puso su mano sobre mi hombro y declaró: "Es sordera congénita, total. Sin perspectivas de recuperación".
De pie junto a la ventana, escuché la lluvia otoñal golpear el cristal, un cruel recordatorio de los sonidos que nuestro hijo nunca conocería. Olga se acurrucó, con los brazos cruzados: «No lo entiendes, Sasha... Es una cadena perpetua: cuidados constantes, dificultades... ¿Cómo podríamos seguir viviendo?».
Miré al pequeño bulto envuelto en pañales. Su rostro arrugado yacía plácidamente; dormía, sin saber que su futuro pendía de un hilo en cuestión de segundos. Su discapacidad no lo alejó de mi corazón.
Con voz tranquila pero firme, dije: «Me lo llevo a casa».
Me miró fijamente: «¿Estás loca? ¡Solo trabajas medio tiempo como electricista! ¿Cómo piensas cuidar a un bebé como él?».
«Como cualquier padre, un día a la vez».
Esa noche, me quedé de guardia en la guardería, guiada por la bondad de Irina, una enfermera de mirada tierna y manos curtidas. Vi respirar a Denis; su pequeño corazón latía con una fuerza sorprendente para un ser tan pequeño.
A la mañana siguiente, Olga había desaparecido, dejando solo una nota garabateada: «Lo siento. No puedo». Cuatro palabras para borrar cinco años de convivencia.
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