Ricardo dobló los papeles, los metió en el cajón y giró la llave suavemente, como si guardara una preocupación. El pasillo exterior estaba silencioso, solo el zumbido del aire acondicionado de fondo. Ricardo abrió la puerta para llamar a Patricia para las últimas instrucciones sobre la mañana. Se quedó helado en el umbral.
En el otro extremo del pasillo, un hombre estaba agachado, fingiendo atarse el zapato, pero inclinado hacia ellos durante demasiado tiempo. Cuando finalmente levantó la vista, se apresuró a ocultar una pequeña cámara detrás de su espalda. Luego ofreció una sonrisa inocente. Ricardo conocía esa sonrisa. Era un paparazzi independiente, a menudo trabajando con periódicos sensacionalistas, flaco y rápido como un gato, famoso por aparecer exactamente donde no debía.
Saludó su voz goteando falso encanto. Solo de paso, señor Valdivia, noche tranquila por aquí. Este es un piso privado, respondió Ricardo secamente, su tono frío como un portazo. ¿Conoces las reglas? El paparazi se encogió de hombros, sacando su teléfono como para comprobar su calendario, su pulgar deslizándose con velocidad practicada.
Por una fracción de segundo, el titular iluminó su pantalla. exclusiva padre e hija. La noche antes del veredicto. Luego se guardó el teléfono y se alejó como si nada hubiera pasado. Ricardo se quedó quieto, su mano en el pomo de la puerta, sopesando si llamara seguridad o preservar la paz para Sofía. Eligió lo segundo. La puerta se cerró.
La cerradura hizo un suave click. De vuelta en la silla, Ricardo se calmó contando respiraciones. La misma técnica que el doctor le había enseñado a Sofía. Sacó una hoja de papel en blanco y se escribió un recordatorio. Mañana por la mañana usa la salida trasera. Mantén a Sofía al alcance. Mírala a ella, no a las cámaras.
Dobló la nota y se la metió en el bolsillo como una pequeña brújula. Luego se inclinó para una última mirada. Sofía dormía profundamente, una débil sonrisa aún tocando sus labios. El faro susurró, no está en el mar, está aquí mismo, en mis manos. La luz se atenuó. La ciudad exterior todavía brillaba. Las bocinas todavía sonaban.
La prensa todavía giraba dando noticias de última hora. Dentro de la pequeña habitación, padre e hija yacían en un raro silencio, como si estuvieran en el borde de la orilla después de una tormenta. Y en algún lugar del pasillo, el paparazzi ya había enviado la primera foto junto con una nota a su editor. Podría venderse por la mañana, la familia antes del veredicto.
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