Aprender a notar cuándo necesitaba una pausa. ¿Estás bien ahora? Mejor. Sofía vaciló. ¿Vas a trabajar mañana? Sí, pero solo por la mañana. Por la tarde te llevaré a ver a la señorita Maya. Luego pasaremos por casa de Isabel. Sofía exhaló aliviada. Por favor, vuelve pronto. En otra tarde pasaron por el hospital.
Era la primera vez que conocían al doctor, un neumólogo pediátrico de pelo plateado y voz tranquila. Explicó cuidadosamente el inhalador y los hábitos de respiración. “Lo que más importa es que ella se sienta escuchada,” dijo. “Su estado mental ayudará a mantener las vías respiratorias estables.
” Ricardo le dio las gracias, anotó cada detalle y preguntó sobre el manejo de los ataques nocturnos. Sofía los observó a ambos sintiendo que nadie se olvidaba de ella en la conversación. De camino a casa, Ricardo no encendió la radio. Compartió algunos pequeños recuerdos de Laura, evitando la tragedia, la forma en que uno abre una ventana lo suficiente para que entre la luz. En aquel entonces, tu mamá hacía tortitas en forma de estrella.
Decía que cada una era un deseo. Sofía se rió con los ojos muy abiertos. Puedes hacer algunas mañana. Lo intentaré, pero no puedo prometer que se verán tan bonitas como las de ella. No tienen que verse bonitas. Sofía inclinó la cabeza. Solo tienen que ser tuyas. Al pasar por el lago, una ráfaga repentina le voló la bufanda a Sofía.
se sobresaltó mirándola instintivamente. Ricardo ya estaba de pie contra el viento, recogiéndola, sacudiéndola y envolviéndola de nuevo a su alrededor. No dijo mucho, solo la ató firmemente y le tocó el hombro ligeramente. A partir de ese gesto, Sofía comprendió que algunas protecciones son silenciosas pero firmes. Esa noche, Ricardo recogió la mesa y lavó los platos.
Todavía torpe, el agua salpicó empapando la manga de su camisa. Sofía se sentó en la silla de la cocina riendo, su risa ligera y fina como un hilo. “¿Necesitas un delantal?”, dijo. “Y un profesor de cocina”, respondió Ricardo. “¿Aceptas alumnos mayores?” Sofía apoyó la barbilla asintiendo. Cobro en tortitas en forma de estrella.
Hubo silencios más largos que las palabras. Sofía dibujó otra casa, esta vez con una puerta que daba al jardín. Ricardo se sentó detrás de ella sin dirigir, sin corregir, solo preguntando poco a poco qué quería. Al final coloreó una ventana de amarillo, las luces encendidas para que puedas encontrar el camino a casa, explicó Sofía.
Esa noche, antes de apagar las luces, Ricardo se sentó en el borde de su cama como si fuera un nuevo ritual. No miró su teléfono, no se apresuró, solo esperó su última pregunta del día. Sofía se dio la vuelta, se subió la manta hasta el pecho, miró al techo durante mucho tiempo, luego lo miró a él, su voz pequeña pero clara.
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