Tatiana no buscaba aceptación. Solo quería valerse por sí misma. Pasar página. Vivir de otra manera. Pero su pasado no era solo "complicado": estaba hecho de miedo, palizas y aislamiento. Había pasado seis años entre rejas cumpliendo una condena de siete años por el asesinato de su esposo. No por robo, ni por algún plan. Por haber, una noche, presa del pánico, agarrado un cuchillo... y haberse defendido.
Su matrimonio había durado un año. El día de la boda fue espléndido, un auténtico cuento de hadas: vestido blanco, champán, fotos, promesas eternas. Pero al segundo día, el sonriente esposo había desaparecido. En su lugar, un hombre brutal y violento que no temía a nada ni a nadie. Tatiana había crecido en un hogar de acogida, sin padres, sin familia que la protegiera. Era una presa fácil. Gritos, bofetadas y humillaciones se habían convertido en su realidad diaria. Hasta esa noche. Él había vuelto a levantar la mano, la última vez. El cuchillo brilló como un rayo. Y todo se detuvo.
El juicio había sido duro. La numerosa e influyente familia de su marido quería que "pagara". Pero la jueza —una anciana de mirada cansada pero lúcida— había dicho delante de todos:
"Normalmente, no se va a prisión por eso. Por eso, se da las gracias. El mundo se está volviendo un poco más limpio".
A pesar de todo, la ley había hablado: siete años. Cumplió seis y luego fue puesta en libertad anticipada. Y entonces comprendió que el verdadero castigo estaba fuera. Nadie quiere a un exconvicto. Ni los cafés, ni las tiendas, ni siquiera el personal de limpieza. Todas las puertas estaban cerradas. Hasta el día en que pasó por la morgue y leyó: "Se busca cuidador. No se requiere experiencia. Salario competitivo". El corazón le dio un vuelco. Entró y se lo contó todo. Pensó que dirían que no. Dijeron que sí. Sin una palabra. Sin preguntas.
El trabajo era arduo. Las primeras noches, se despertaba empapado en sudor, creyendo oír el portazo de la prisión. Pero poco a poco, la situación se fue calmando. Sobre todo después de las palabras del exmédico forense, Petr Yefremovich —delgado, encorvado y con profundas arrugas—:
«Debes temer a los vivos, hija mía», dijo un día sonriendo. «No harán más daño».
Esa frase se convirtió en su plegaria. Empezó a ver a los muertos de otra manera: no como horrores, sino como personas que por fin habían dejado de sufrir. Ellos descansaban. Ella no.
Y ese día trajeron… una novia.
En una camilla. Cubierta con una sábana. Con un ramo en las manos. Aún con el vestido de novia puesto. Parecía una princesa dormida. A su lado estaba el novio: joven, muy guapo, bien vestido... pero con la mirada perdida. Completamente perdida. No lloraba, no gritaba. Solo la miraba fijamente, como si su alma se hubiera quedado con ella. Intentaron apartarlo, pero él se resistió, incapaz de aceptarlo. Cuando finalmente lo sacaron, se giró hacia la puerta de la morgue como si se dirigiera a las fauces del infierno.
Tatiana había escuchado las conversaciones en el pasillo:
«Fue su mejor amiga quien la envenenó.
La que sonreía en las fotos. La que le arregló el velo. La que, en el fondo, no soportaba que la pasaran por alto. El futuro novio estuvo enamorado de ella y luego eligió a otra. No soportaba la idea de que ocuparan su lugar. Echó algo en la bebida de la novia. Ahora estaba bajo custodia policial. Y lo había perdido todo de un plumazo».
Tatiana se acercó a la camilla. Se detuvo. La joven era de una belleza impactante. Ni rastro de sufrimiento, ni mueca. Un rostro sereno, casi luminoso, como si durmiera tras una noche de juerga. Sobre todo… sus mejillas aún tenían un tono rosado. Era anormal. Una persona muerta no conserva ese color.
"Tatiana, termina la trastienda, limpia esto y cierra", la llamó la voz de Petr Yefremovich, devolviéndola a la realidad.
"¿No vas a hacer la autopsia hoy?", preguntó.
"No, tengo que irme. Vendré mañana temprano
". "De acuerdo
". "Bueno, ahí tienes. Ya no tienen prisa", bromeó. "Esperarán".
Ella apenas sonrió. Pero esta novia nunca abandonó sus pensamientos.
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