Cuando me casé con Ethan, ya sabía que sus padres nunca me aceptarían verdaderamente.

Provenían de familias adineradas, de esas que heredaban membresías en clubes de campo, hablaban con naturalidad sobre inversiones y tenían expectativas tácitas transmitidas de generación en generación. Su mundo giraba en torno al estatus y el legado.

Yo era una maestra de escuela pública con préstamos estudiantiles y un armario lleno de ropa de segunda mano.

La primera vez que los conocí fue durante una cena en su casa y, honestamente, las señales de advertencia estaban todas allí.

La madre de Ethan me miró lentamente, como si estuviera anotando mentalmente cada detalle para discutirlo más tarde.

“Entonces, ¿qué haces?”, preguntó.

“Enseño cuarto grado.”

—¿Ah, sí? —respondió ella—. ¿Qué escuela?

Cuando mencioné la escuela pública donde trabajaba, su sonrisa se tensó. Luego dijo algo que aún recuerdo con claridad.

“Supongo que hay cierta satisfacción en educar a esos niños”.

Quise preguntarle qué quería decir, obligarla a decir en voz alta lo que claramente creía, pero me tragué mis palabras.

Su padre se recostó, removiendo el vino. «He estado intentando recordar tu apellido. ¿Por casualidad eres pariente de los Henderson?»

Negué con la cabeza y, así, desapareció cualquier esperanza de una velada agradable. Intercambiaron una mirada que lo decía todo: ¿Cómo acabó nuestro hijo con ella?

Sonreí cortésmente, cené y me dije que las cosas mejorarían.

Realmente creí que si me esforzaba lo suficiente, eventualmente me aceptarían.

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