¡Mírenla!”, gritó Bernarda, sosteniendo los restos de mi vestido color esmeralda como si fuera un trofeo de guerra. Miren a la ladrona. Así es como esconden las joyas las muertas de hambre entre la ropa interior. Yo estaba temblando, no solo por el frío, sino por el sock. Estaba parada en el centro del salón, en ropa interior, humillada, con las lágrimas corriendo por mi rostro, mientras las risas y los murmullos de la élite me rodeaban como buitres. Busqué con la mirada a mi esposo Roberto, el hombre que me había prometido protegerme, el hombre por el que había dejado mi vida tranquila en el campo para venir a esta ciudad de lobos.
Roberto estaba junto a la chimenea con una copa de whisky en la mano. No me miraba. Miraba al suelo, avergonzado, no de lo que me estaban haciendo, sino de mí, de que su esposa pobre hubiera sido acusada de robar el collar de diamantes de su madre. Roberto, supliqué, mi voz quebrada. Por favor, ayúdame. Yo no robé nada. Ellas me lo pusieron. Cállate, me gritó Sofía, mi cuñada, dándome un empujón que me hizo caer de rodillas sobre la alfombra persa.
Vimos como lo guardabas. Eres una vergüenza para esta familia. Roberto, dile algo. Dile que se largue. Roberto levantó la vista. Sus ojos, antes llenos de amor, ahora estaban vacíos. ¡Vete, Elena”, murmuró. “Vete antes de que llamemos a la policía.” “¿Me das asco, “¿Qué me vaya?”, pregunté mirando mi estado. Estaba semidesnuda. “Así, así es como viniste al mundo y así es como te irás de esta casa.” Intervino Bernarda con una sonrisa malévola. “Sin nada, porque eso eres nada.” Una campina que pensó que podía mezclarse con la realeza.
Sáquenla. Dos guardias de seguridad me tomaron de los brazos, me arrastraron por el pasillo de mármol. Yo intentaba cubrirme, gritaba, suplicaba por una manta, por algo, pero nadie se movió. Me lanzaron a la entrada de grava, fuera de la reja principal. Cerraron el portón de hierro frente a mi cara. Ahí estaba yo, Elena, hija de un hombre al que ellos llamaban el granjero sucio. Tirada en la calle, en ropa interior, bajo la lluvia que empezaba a caer mientras adentro seguía la fiesta.
Me abracé a mí misma, sintiendo como el frío calaba mis huesos. Pero en ese momento algo más caló más hondo que el frío. Fue la ira, una ira pura, caliente y absoluta. Ellos pensaban que mi padre era un simple agricultor que cultivaba papas y maíz. Pensaban que yo era una chica humilde que no tenía donde caerse muerta. Habían cometido el error más grande de sus miserables vidas. No sabían que mi padre, don Augusto, no era solo un agricultor.
Era el mayor terrateniente del norte, el hombre que controlaba la distribución de alimentos de medio país. Un hombre que había ocultado su fortuna para enseñarme el valor de la humildad. Un hombre que tenía más poder en su dedo meñique que toda la familia Villareal en sus cuentas bancarias. Me levanté del suelo, caminé hacia la caseta del guardia que me miraba con lástima. “Préstame tu teléfono”, le dije. Mi voz no temblaba. Ya no, señora, no puedo. Doña Bernarda dijo, “Préstame el maldito teléfono.” Grité con una autoridad que nunca antes había usado.
El guardia, asustado, me lo dio. Marqué el número que sabía de memoria. Diga. La voz de mi padre era cálida, tranquila. Papá”, dije, y al escuchar su voz me rompí un poco. “Papá, ven por mí. Me han quitado todo. Me han dejado desnuda en la calle.” Hubo un silencio al otro lado de la línea, un silencio que pesaba más que 1000 gritos. “¿Quién te hizo esto, hija?” Su voz cambió. Ya no era el padre amoroso, era el patrón, el jefe.
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