Nunca había estado en un lugar tan lujoso. El Hotel Windsor Palace de Madrid era de esos lugares que solo veía en revistas, no en mi vida. Mis hijos, Lucas y Adrián, insistían en que necesitábamos un fin de semana en familia, un respiro tras años cuidándolos sin vacaciones, sin pareja, sin ayuda. Me hicieron sentir especial, como si por fin hubieran comprendido cuánto había sacrificado.
La habitación era tan grande que mi voz resonaba en las paredes. Corrieron por el pasillo, probándose batas, pidiendo servicio de habitaciones con la facilidad de quien no tiene ni idea de cuánto cuesta cada gesto. Yo, como siempre, permanecí en silencio. No quería parecer la madre que aplasta la alegría con la realidad.
El domingo por la tarde, justo antes de salir, Lucas se acercó, me dio un rápido beso en la mejilla y murmuró:
“Gracias por cuidarnos, mamá”.
Luego ambos se fueron sin mirar atrás.
Fue entonces cuando la recepcionista me pasó la factura. Una cifra que me mareó: dos mil seiscientos euros. Sentí que se me iba la cara. Apenas ganaba ochocientos al mes limpiando oficinas; no podría pagar eso en un año. Tragué saliva, intentando decir algo, pero me temblaban tanto las manos que el papel se arrugó.
“¿Estás bien?” preguntó una voz suave.
Levanté la vista. Un hombre de cabello plateado impecablemente peinado me observaba con una expresión que no era de lástima, sino de reconocimiento.
“¿Es usted… la hija del señor Mark?”, preguntó.
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