—Sé que no —interrumpió con suavidad—. Ninguna madre amorosa pretende hacerlo, pero la intención y el resultado no siempre son los mismos.
Luego se volvió hacia Alexis.
Y tú, jovencita, tienes razón en que tenías derecho a crecer, a tener tu propia vida, a tomar tus propias decisiones. Pero te equivocaste por completo en cómo lo manejaste. En lugar de establecer límites sanos, de hablar abiertamente con tu madre sobre tus necesidades, permitiste que el resentimiento se enconara hasta convertirse en crueldad.
Alexis bajó la mirada.
Y peor aún —continuó la Dra. Laura, con voz más firme—, usaste el amor que tu madre te tenía como arma en su contra. Sabías que firmaría esos papeles porque confiaba en ti. Puede que no planearas engañarla conscientemente, pero en el fondo sabías que te estabas aprovechando de la situación.
—Yo no… —Alexis intentó protestar, pero le falló la voz.
Y cuando empezó a cuestionarte, cuando se interpuso en tu camino, no tuviste el valor de confrontarla honestamente. En cambio, la humillaste de una manera que sabías que la destruiría.
El silencio que siguió estaba cargado de verdades no dichas durante tanto tiempo. George se removió incómodo en el sofá, probablemente arrepintiéndose de haber aceptado esta terapia.
“El problema con ustedes dos”, concluyó la Dra. Laura, “es que nunca aprendieron a ser madre e hija adultas. Sophia, te quedaste estancada en el papel de madre protectora de una niña que creció hace mucho tiempo. Y Alexis, te quedaste estancada en el papel de hija resentida que nunca tuvo el valor de decir simplemente: 'Mamá, te quiero, pero necesito espacio'”.
Miré mis manos, esas manos que habían trabajado tan duro, que habían sostenido a Alexis de bebé, que habían cosido su ropa, que se habían lastimado para darle una vida mejor. Y me pregunté: ¿Tenía razón la Dra. Laura? ¿Me habría estado asfixiando?
“Quiero sugerir un ejercicio”, dijo la terapeuta, tomando dos hojas de papel y dos bolígrafos. “Cada uno va a escribir una carta al otro. Pero no es una carta normal. Es una carta desde el punto de vista del otro”.
“¿Cómo?” preguntó Alexis.
—Sophia, le vas a escribir a Alexis contándole cómo fue crecer contigo como madre. Y Alexis, le vas a escribir como si fueras Sophia, contándole cómo fue criar a una hija sola y luego ser tratada así. Esto es incómodo —se corrigió cuando Alexis murmuró «ridículo»—, pero necesario. Y tienes quince minutos. Puedes empezar.
Tomé el bolígrafo con dedos temblorosos. Escribir desde el punto de vista de Alexis. ¿Cómo podría hacerlo? Pero empecé, dejando que las palabras fluyeran sin pensar demasiado.
Crecí sabiendo que mi madre me amaba. Pero ese amor siempre trajo consigo un peso. Se sacrificó tanto que sentí que le debía toda la vida. Cada decisión que tomaba me parecía una traición cuando no era la que ella quería para mí. La amo, pero a veces solo quería ser libre de cometer errores sin sentir que la lastimaba.
Me detuve, sintiendo que las lágrimas volvían. Era demasiado doloroso ver las cosas desde su perspectiva, imaginar que mi amor pudiera haber sido una carga.
Al cabo de quince minutos, la Dra. Laura nos pidió que leyéramos en voz alta. Leí primero, con la voz entrecortada. Al terminar, miré a Alexis. Estaba llorando en silencio.
“Tu turno”, le dijo suavemente el terapeuta a mi hija.
Alexis se secó las lágrimas y comenzó a leer con voz entrecortada.
Trabajé hasta el cansancio para darle todo lo que nunca tuve. La vi crecer y pensé que valió la pena. Nunca esperé gratitud, solo amor. Pero cuando me echó de la casa que construí, sentí que todo lo que hice no significaba nada. Sentí que no significaba nada.
Se detuvo, incapaz de continuar. Las lágrimas caían a raudales, empapando el papel. George la rodeó con el brazo, intentando consolarla.
"¿Lo ven?", preguntó la Dra. Laura en voz baja. "Ambos lograron comprender, aunque solo fuera por un instante, el punto de vista del otro. Eso es empatía, y la empatía es el primer paso hacia la sanación".
La sesión terminó poco después. Salimos de la oficina agotados emocionalmente. Alexis y George se fueron por un lado, yo por otro, pero antes de separarnos del todo, mi hija se dio la vuelta.
—Mamá —dijo con la voz ronca por el llanto—, necesito pensar en todo esto.
“Yo también”, respondí.
No fue una disculpa. No fue una reconciliación. Pero fue algo: una pequeña abertura, aunque solo fuera una grieta.
Los días siguientes trajeron cambios tranquilos pero significativos. Me reincorporé a la vida en la propiedad. Alexis y George se encargaban de la posada, mientras yo me concentraba en mis propios asuntos. Nos cruzábamos de vez en cuando, intercambiando palabras corteses pero frías. Puede que los huéspedes percibieran la tensión, pero nadie dijo una palabra.
Pasé largas horas en el prado con los caballos. No me juzgaban ni me guardaban rencor; solo la aceptación pura y simple que solo los animales pueden dar. Star se convirtió en mi fiel compañera. Compartía con ella los pensamientos que no podía contarle a nadie más, y ella simplemente me acariciaba con el hocico, como si entendiera cada palabra.
Una tarde, mientras cepillaba la melena de Star, oí pasos detrás de mí. Al girarme, vi a Alexis de pie a unos metros de distancia, indecisa y vacilante.
“¿Puedo hablar contigo?” preguntó.
“Por supuesto”, respondí, tratando de mantener mi voz neutral.
Se acercó lentamente, como si yo fuera un animal salvaje a punto de salir corriendo. Nos quedamos uno al lado del otro, mirando a Star.
"Recuerdo cuando la adoptamos", dijo Alexis en voz baja. "Tenía seis años. Papá la trajo a casa en una caravana vieja. Era solo un potro asustadizo y tembloroso, con miedo a todo".
—Lo recuerdo —respondí—. Insististe en dormir en el granero esa primera noche porque no querías que estuviera sola.
Una sonrisa triste cruzó el rostro de Alexis.
Trajiste mantas y te quedaste conmigo toda la noche, contándome historias y cantándome suavemente. No pegaste ojo.
Valió la pena. Fuiste feliz.
Nos quedamos en silencio un momento. Entonces Alexis dijo en voz baja:
Recuerdo muchas cosas buenas, mamá. No es que las haya olvidado. Es solo que... las cosas malas se hicieron más grandes, ¿sabes? Como si ocuparan todo mi espacio mental.
Seguí cepillando la melena de Star, dándole tiempo para encontrar las palabras.
“La terapeuta me dio un ejercicio”, continuó. “Me pidió que hiciera una lista de todas las cosas buenas que hiciste por mí y otra de las malas”. Hizo una pausa. “La lista de las cosas buenas tenía tres páginas. La de las cosas malas… media página”.
Sentí que mi corazón se encogía.
“Y aún así, media página fue suficiente para hacerte odiarme”.
—No te odio —dijo rápidamente, mirándome por primera vez—. Nunca te odié. Estaba confundida, enojada, asustada.
"¿Miedo de qué?
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