Cuando murió mi abuela, toda la familia reapareció de repente. No por amor. No por dolor. Por interés propio. Llegaron a su casa como buitres, escrutando ya las paredes, los muebles, los cajones. Todos querían lo mismo: el testamento. Yo simplemente sujetaba la correa de Luna, su vieja perra, que aún temblaba después del funeral.
Una familia unida por la codicia
Mi abuela tenía dinero. Muchísimo.
Pero durante su vida, nunca les dio nada a sus hijos. Les pagó los estudios y luego los dejó volar solos, una filosofía que alimentó mucho resentimiento.
Durante los últimos seis meses de su vida, fui la única que se quedó. Enfermera de profesión, me las arreglé para alternar entre el hospital y su atención domiciliaria. No fue amable, ni siquiera conmigo. Pero fue justa, a su manera.
¿Los demás? Hacía años que no se sabía de ellos.
La voluntad… o mejor dicho, la ausencia de ella
Cuando el abogado anunció que nadie heredaría, la casa estalló en ira. Gritos. Insultos. Acusaciones.
Entonces, una pregunta enfrió el ambiente:
—¿Y el perro?
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