Unas horas después llamaron a la puerta, un golpe familiar.
Mis padres estaban allí, con la cara roja de ira.
“¿Qué hiciste, Andrea?”, preguntó mamá.
“¡Chelsea está llorando!” añadió papá.
—Ella tomó su decisión —dije en voz baja—. Cuando le dijo a una niña de once años que no estaba en la lista.
—¡Eso no fue lo que pasó! —espetó mamá—. El organizador dijo que no había niños; se suponía que debía ser elegante.
“Entonces también puede ser elegante sin mi dinero”.
—¡No pueden dejarnos sin blanca! —gritó papá—. ¡Chelsea está arruinada! ¿Y qué pasa con nuestra hipoteca?
—Dije que te ayudaría mientras fueras buena gente —dije con calma—. Resulta que esa oferta expiró.
Mamá me miró atónita. "¿Hablas en serio?"
"Ya terminé", dije simplemente. "Se acabaron las tarjetas. Se acabaron las transferencias. Se acabó fingir".
Papá exhaló. «Bien. Como quieras».
“Ya lo soy”, dije y cerré la puerta.
