Mi nombre es Olivia Carter y siempre creí que entendía todo acerca de mi hija de trece años, Lily.

Después de mi divorcio hace dos años, vivíamos solos los dos en una casa pequeña en un tranquilo suburbio de Massachusetts. Lily era responsable, inteligente y educada; nunca fue la clase de niña que causa problemas. O al menos, eso creía yo.

Un jueves por la mañana, cuando salí con mi bolso de trabajo, mi vecina anciana, la Sra. Greene, me saludó.

—Olivia —dijo amablemente—, ¿Lily ha vuelto a salir temprano de la escuela?

Me quedé paralizada.
"¿Salir temprano? No... está ahí todos los días".

La Sra. Greene parecía insegura. «A menudo la veo llegar a casa durante el horario escolar. A veces con otros niños».

Se me encogió el corazón. «Debe ser un malentendido», dije, forzando una sonrisa. «Seguro que viste a alguien más».

Pero de camino al trabajo, una opresión se apoderó de mi pecho. Lily había estado más tranquila últimamente. Comía menos. Siempre estaba cansada. Le había echado la culpa a la presión del colegio... ¿pero y si había algo más?

Esa noche, durante la cena, se comportó con normalidad: tranquila, educada, insistiendo en que la escuela estaba "bien". Cuando mencioné el comentario de la Sra. Greene, Lily hizo una breve pausa y luego se rió.

—Debe estar equivocada, mamá. Estoy en la escuela, te lo prometo.

Aun así, sentí un destello de inquietud detrás de su sonrisa.

Intenté dormir, pero mis pensamientos no dejaban de dar vueltas. ¿Y si no me lo contaba todo? ¿Y si llevaba algo sola?

A las dos de la mañana supe que necesitaba respuestas.

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