El calor del mediodía presionaba; el sol caía con fuerza sobre la estrecha calle suburbana
En el patio, el roce de las zapatillas de la señora Helen raspaba las baldosas, cada sonido agudo y molesto. **Samantha, mi cuñada**, se cruzó de brazos, con la voz desbordante de desdén:
Cada día que pasas aquí solo ensucia más esta casa. ¡Sal de aquí ya!
Anna permaneció de pie junto a su maleta desgastada, agarrando el asa hasta que se le pusieron blancos los nudillos. Se tragó el nudo en la garganta. Toda la mañana había soportado los mismos insultos: «pobre», «inútil», «una carga». Su marido, Mark, estaba sentado en el escalón del porche, con la vista clavada en el teléfono, como si su dolor fuera ajeno.
Ya lo he dicho", espetó la Sra. Helen
Sus ojos brillaron con un fuego gélido. «Esta casa no tiene cabida para una mujer que ni siquiera puede darnos hijos y aun así se atreve a contestarnos. ¡Váyanse! ¡Ahora!»
Anna no respondió.
Recogió su maleta y su pequeño bolso y caminó hacia la puerta. La bisagra oxidada crujió, como si la propia casa la desaprobara. El olor a humo de cocina y polvo de la calle le picaba en la cara. Respiró hondo; si no se iba, se asfixiaría con sus palabras
Justo cuando su mano tocó el pestillo, otro par de zapatillas, más ligeras y apresuradas, la siguieron. El señor Robert, su suegro, la alcanzó, jadeando. Era un hombre tranquilo, amable, con patas de gallo en los ojos.
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