“¡Fuera de mi casa y llévate a esos bastardos contigo!”
El grito de mi suegra aún me taladra los oídos. No fue solo lo que dijo, sino cómo lo dijo: escupiéndome en la cara mientras yo sostenía a mis gemelos de apenas diez días, temblando de frío en el recibidor.
Me llamo Helena Álvarez, tengo treinta y cuatro años y aquella noche aprendí que el amor puede convertirse en odio en cuestión de segundos.
Todo empezó cuando Jessica, la hermana de mi esposo, irrumpió en el salón con el móvil en alto, como si estuviera presentando una prueba irrefutable.
—Lo sabemos todo —dijo con una sonrisa venenosa—. Tu secreto ya salió a la luz.
Me mostró unas fotos. Una mujer idéntica a mí, en escenas íntimas con un hombre desconocido. Sentí que el suelo se abría bajo mis pies.
—Eso no soy yo —susurré—. Son falsas.
Pero Carmen, mi suegra, no escuchó.
—¡Eres una vergüenza! ¡Engañaste a mi hijo y le encajaste hijos que no son suyos!
Busqué a Ryan, mi marido. Estaba allí, rígido, inexpresivo.
—Quiero una prueba de ADN —dijo con frialdad—. Hasta entonces, no eres bienvenida aquí.
—Ryan, por favor… —apreté a mis bebés contra el pecho—. Son tus hijos. Acaban de nacer.
Mi suegro Jorge abrió la puerta de golpe. El aire helado de noviembre entró como un cuchillo.
—Fuera. Ahora.
Carmen dio un paso más y volvió a escupirme.
—Lárgate con tus bastardos.
Ryan dudó un segundo. Lo vi. Pero bastó un susurro de su madre para endurecerlo. Me agarró de los hombros y me empujó hacia la calle.
La puerta se cerró.
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