Entonces el abogado se volvió hacia mí y me entregó un sobre sellado con cera que parecía más pesado de lo que debería.
—Señora Sterling —dijo con voz firme—, usted es la principal beneficiaria del patrimonio de la señora Sterling, valorado en aproximadamente ochenta y nueve millones de dólares.
Se oyeron jadeos por toda la habitación. Los primos se quedaron mirando. El tío abrió mucho los ojos. La madrastra se agarró el pecho. Mi padre me apretó el brazo: una advertencia.
Luego el abogado añadió: “Sin embargo, el testamento exige que lea este sobre en voz alta durante el funeral”.
Se hizo un silencio diferente. Mi padre murmuró: «Eso es… innecesario».
Lo miré y vi algo que no me había atrevido a notar antes: miedo. No a perder dinero, sino a lo que mi tía me había dejado aparte.
Rompí el sello.
—No… no lo hagas —graznó mi padre, y su rostro se puso blanco como un fantasma.
Abrí la carta. Leí la primera línea. Se me heló el corazón.
No fue un regalo.
Fue una prueba capaz de borrar a toda nuestra familia.
La primera frase fue escrita inequívocamente con la letra nítida de mi tía:
“Si estás leyendo esto, significa que me he ido y que tu padre ya no puede detener la verdad”.
Se me hizo un nudo en la garganta que apenas podía hablar.
Al otro lado del pasillo, mi padre me miraba como si llevara un arma en la mano. Movía los labios, pero no emitía ningún sonido. Mi madrastra le apretó la mano hasta que se le pusieron los nudillos blancos.
El abogado asintió una vez, instándome en silencio: Léelo.
Recorrí la capilla con la mirada. Todos esperaban el drama habitual sobre dinero, herencias y avaricia. No estaban preparados para lo que vino después.
Calmé mi voz y continué en voz alta:
Tu padre no es quien dice ser. En 1994, cambió su identidad tras una investigación por delitos financieros y adoptó el apellido Sterling ilegalmente.
Una oleada de sorpresa se extendió entre la multitud, mitad jadeo, mitad susurro.
Mi tío se puso de pie de un salto, con la silla raspando el suelo. "¡Qué locura!", gritó.
La carta continuaba:
Se casó con alguien de esta familia bajo falsas promesas. Falsificó documentos para acceder a la propiedad familiar y usó la intimidación para silenciar a cualquiera que lo cuestionara. Guardé copias de todo.
Me temblaban las manos. Las pruebas estaban perfectamente dispuestas detrás de la carta: expedientes judiciales, registros de cambio de nombre, extractos bancarios, el informe jurado de un investigador privado; el tipo de evidencia que no admite negaciones.
Mi padre se levantó de un salto y gritó: "¡Para! ¡Mentira! Estaba enferma, paranoica..."
La voz del abogado interrumpió bruscamente: «Señor, por favor, siéntese. Estos documentos están verificados».
El rostro de mi padre se contorsionó de rabia, pánico y humillación. Entonces apareció la frase más escalofriante, y sentí una opresión en el pecho:
Lo peor no es lo que robó. Es lo que enterró.
Tragué saliva con fuerza y seguí leyendo:
En 1998, nació un niño en esta familia. Ese niño desapareció en cuestión de semanas. Tu padre sabe por qué, y tu madre también.
