“Estaba pensando”, dije suavemente, “que mañana llegará un regalo a tu puerta”.
Ella frunció el ceño. "¿Un regalo? ¿Estás loco?"
Ya verás. Algo especial.
Se burló, murmuró algo sobre que finalmente se me estaba escapando la razón y se marchó furiosa. Sus tacones resonaron en el suelo de madera que yo misma había reparado el año anterior.
Me senté en el borde de la estrecha cama. Esta habitación había sido mi refugio desde que murió mi esposa Rosa y David insistió en que me mudara.
«No deberías vivir solo, papá», le había dicho. «Somos familia».
Familia. Una palabra que significa seguridad, hasta que deja de serlo.
Saqué mi viejo teléfono y marqué un número que había guardado meses antes.
¿Señor Ruiz? Soy Guillermo Santos. Es hora de activar nuestro plan.
Todo estaba listo.
Esa noche, empaqué lo poco que tenía. Ropa. Herramientas. Libros. Fotos de Rosa. Toda una vida reducida a dos maletas y tres cajas.
David llegó a casa sobre las siete. No llamó. Oí risas en la cocina, tintineo de vasos. Quizás una celebración.
A las ocho años, mi nieto Pablo llamó suavemente a mi puerta.
—Abuelo —susurró—. Mamá dice que te vas.
—Sí —dije—. Ya es hora de encontrar mi propio lugar.
Se le llenaron los ojos de lágrimas. "¿Hice algo mal?"
Se me partió el corazón. «No, campeón. Esto no tiene nada que ver contigo».
"¿Te volveré a ver?"
—Claro —mentí. Sabía que Cristina se aseguraría de que no fuera así.
A la mañana siguiente llegó un camión de mudanzas. Había alquilado un pequeño estudio en un barrio húmedo: 450 euros al mes, lo único que me alcanzaba con mi pensión.
Cristina observó con satisfacción como cargaban mis cosas.
David apareció brevemente. «Papá... esto es lo mejor».
¿Para quién?, pregunté.
Él no respondió.
Mientras el taxi se alejaba, miré hacia atrás una vez. Cristina sonreía.
Mi nuevo apartamento olía a moho y soledad, pero era mío.
A las 2:00 pm sonó mi teléfono.
“El paquete ha sido entregado”, dijo el Sr. Ruiz. “Firmado por Cristina Santos”.
“Continúa”, respondí.
A las 2:47, mi teléfono explotó de llamadas. Las ignoré todas.
A las 3:00, escuché el primer mensaje de voz. Cristina estaba gritando.
A las cinco le respondí a David.
—¿Qué documentos? —preguntó—. ¿Los que dicen que eres el dueño de la casa? ¿Que nos vas a desalojar?
—Sí —dije con calma—. Son precisos.
“¿Compraste la casa?”
Hace cuatro años. Con el seguro de vida de tu madre. 180.000 € que desconocías porque nunca preguntaste.
Silencio.
—Te lo alquilé por debajo del valor de mercado —continué—. Para protegerme.
“¡Esto es manipulación!”
—No, David. Manipulación es echar a tu anciano padre con un solo día de preaviso. Eso es previsión.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
