Sentí náuseas. Un sabor amargo se instaló en mi garganta.
Hace diecisiete años, pensé que era solo un cobarde. Irresponsable. Un hombre adulto. Nunca imaginé que tras su abandono se escondía una manipulación tan brutal.
“¿Y luego?”, insistí, aferrándome al último ápice de fuerza que me quedaba.
“Entonces…”, dijo con la voz entrecortada, “cayó en una depresión terrible. Abandonó la escuela, abandonó a sus amigos. Intenté arreglar lo que había destruido, pero era demasiado tarde. No quería verme. Apenas hablaba. Y un año después…”, tragó saliva, intentando contener el sollozo. “Un año después… murió. En un accidente de moto. Estaba solo.”
Se me cortó la respiración. Un silencio denso nos envolvió.
Estaba muerto. El padre de mi hijo. El chico que me dejó llorando en un banco del parque, diciéndome que no podía soportarlo. El mismo que nunca regresó, ni una llamada, ni un mensaje. Él... llevaba dieciséis años desaparecido.
Su madre se cubrió la cara con las manos.
He vivido con esta culpa todos los días de mi vida. Y cuando finalmente me armé de valor para buscarte, no sabía por dónde empezar. Te perdí de vista. Te mudaste a otro barrio, a otro trabajo... No sabía si quería que me encontraras o si me aterraba que lo hicieras.
No dije nada. No podía. Una parte de mí ardía de ira. Otra parte... estaba simplemente agotada.
Pero algo cambió. Una puerta que había estado cerrada durante más de una década acababa de abrirse.
Esa noche no pude dormir. Me senté a la mesa de la cocina, con un vaso de agua que no bebí, mirando al vacío mientras escuchaba los ruidos nocturnos del edificio. La confesión de la madre de mi exnovio no dejaba de dar vueltas en mi cabeza, como un carrusel que no podía parar.
Mi hijo llegó tarde de una reunión escolar. Lo vi entrar: alto, delgado, con esa sonrisa serena que siempre me tranquilizaba. No sabía si contarle lo sucedido. No sabía si tenía derecho a guardármelo para mí, pero tampoco sabía si él quería cargar con esa carga.
“Mamá, ¿estás bien?”, me preguntó cuando vio lo seria que estaba.
—Hoy vi a tu abuela paterna —solté, antes de poder cambiar de opinión.
Parpadeó sorprendido. No sabía casi nada de su familia paterna. Le había explicado lo básico cuando era más pequeño: que su padre se había ido y que ya no sabía nada de ellos. Porque era la verdad. Así que sí: nunca le mentí. Solo sabía la mitad de la historia.
Me escuchó atentamente mientras le contaba todo lo sucedido en el mercado. Cada palabra. Cada lágrima que derramó esa mujer. Cada confesión destrozó mi versión de los hechos.
Cuando terminé, apoyó los brazos sobre la mesa y respiró profundamente.
“¿Y cómo te sientes?” preguntó.
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