Mi esposo anunció que se iba de viaje de negocios a Inglaterra durante una semana. Me instó a quedarme en casa y descansar, insistiendo en que no era necesario visitar a sus padres en el campo. Sin embargo, ese día, mi instinto me decía otra cosa, así que tomé el autobús y decidí darles una sorpresa a mis suegros.
En cuanto entré por la puerta, lo primero que me impactó no fue la cálida sonrisa de mi suegra ni la esbelta figura de mi suegro barriendo el jardín. Lo que me dejó paralizada fue ver una hilera entera de pañales de bebé colgados en tendederos. Algunos tenían manchas amarillas, otros rastros de leche.
Me quedé paralizada, incapaz de moverme. Mis suegros ya tenían más de sesenta años, demasiado mayores para tener un bebé. Ninguno de nuestros familiares les había dejado un hijo. Entonces... ¿de quién eran estos pañales?
Entré temblando. La casa estaba inusualmente silenciosa, pero persistía un ligero aroma a fórmula infantil. Sobre la mesa había un biberón medio vacío. Sentí una opresión en el pecho y los pensamientos se entrecruzaban en mi mente. ¿Estaría mi marido ocultándome algo?
Entonces, desde la antigua habitación que mi esposo y yo siempre usábamos cuando lo visitábamos, se oyó el llanto de un bebé. Corrí allí, con las manos temblorosas mientras forcejeaba con la cerradura. En cuanto se abrió la puerta, vi a un recién nacido en la cama, agitando sus bracitos y piernas, mientras mi suegra le arreglaba la ropa a toda prisa.
Palideció al verme, como si se le hubiera ido la sangre de la cara. Tartamudeando, pregunté:
— Mamá… ¿de quién es este bebé?
Sus manos temblaban, sus ojos se desviaban y susurró débilmente:
— Por favor no nos odien… este niño lleva la sangre de nuestra familia.
Mi cuerpo se entumeció. Las excusas de mi marido, sus viajes extraños, sus evasiones... todo se desintegró en mi cabeza.
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