“Mi marido ha estado en estado vegetativo, comiendo y durmiendo en un solo lugar durante diez años, y yo lo he cuidado sin una sola queja.

Nunca me quejé.
Nunca pensé en irme.

La gente en el barrio de San Miguel de las Lomas, en las afueras de Guadalajara, siempre me decía:

—“Eres joven, m’ija… rehace tu vida.”

Pero yo creía firmemente: si él seguía aquí, también seguía mi amor.

Hace unos días viajé a mi pueblo en Zacatecas para visitar a mi mamá, que había enfermado. Me quedé con ella un par de días. Terminé regresando antes de lo previsto porque me ganó la nostalgia: extrañaba mi casa y sí… también a él.

Apenas abrí la puerta del pequeño departamento, escuché un sonido raro desde la recámara.
Unos gemidos.
Un “úh… úh…” como si alguien se estuviera ahogando.

Mi corazón se me salió del pecho.

Creí que estaba teniendo un espasmo, o que se había caído de la silla de ruedas —ya había pasado antes. Solté las bolsas y corrí.

Y entonces… me quedé petrificada en el marco de la puerta.

No había ningún espasmo.
No había caída.

Mi esposo estaba sentado, pero no en su silla de ruedas: estaba en la cama, incorporado con una fuerza que, supuestamente, no tenía.

Y no estaba solo.

Tenía los brazos alrededor de una chica también en silla de ruedas, pegados boca con boca, besándose como si el mundo fuera a acabarse.

Yo, que le había lavado el cuerpo, la espalda, las piernas inútiles durante diez años… solo pude susurrar:

—“¿Tú… tú no estabas paralizado?”

La muchacha volteó despavorida; él trató de apartarse y balbuceó un par de sonidos… hasta que finalmente habló, lento pero claro:

—“No… la asustes…”

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