“O dime… ¿tienes miedo de descubrir la verdad sobre tu propio imperio?”
El piano se detuvo.
El silencio era absoluto.
Algo estaba a punto de destruirlo todo.
Héctor tomó el sobre con una sonrisa forzada, más por orgullo que por curiosidad.
—Siempre tan dramática, Isabel —dijo al abrirlo—. ¿Qué podría decir un papel que no sepamos ya? —Sacó el informe. Leyó la primera línea.
Luego el segundo. El color desapareció de su rostro.
—¿Qué es eso? —preguntó Claudia, poniéndose nerviosa la mano en el estómago. Héctor no respondió. Sus ojos recorrieron el documento una y otra vez, como si las palabras estuvieran a punto de cambiar.
Resultado concluyente: infertilidad irreversible. La copa de vino cayó al suelo.
—Eso es imposible... —murmuró Héctor—. Tengo dos hijas. —Isabel habló con una calma que cortaba como el cristal.
—Los tienes porque yo los quería. Usamos un donante. Firmaste... sin leer. El silencio fue brutal.
“El diagnóstico es de hace doce años”, continuó. El mismo año en que los médicos te dijeron que nunca podrías tener hijos biológicos.
Claudia dio un paso atrás.
“Héctor… dime que eso no es verdad.”
Isabel la miró por primera vez.
