Mi madre me abandonó cuando tenía trece años. Nunca miró atrás, nunca me llamó. Quince años después, apareció en la lectura del testamento de mi padre, segura de que millones serían suyos. Entró con tacones, una sonrisa y un perfume carísimo... hasta que la miré fijamente a los ojos y la hice callar. Porque había algo que ella no sabía, algo que lo cambiaría todo. Cuando el notario abrió la carpeta, su rostro empezó a desmoronarse. Y aún no había oído lo peor.
Madrid, noviembre. El cielo gris parecía presagiar algo inquietante, quizá inevitable. Entré en la notaría con las manos frías, pero no por el clima. Era la primera vez en quince años que veía a Claudia Reynolds, mi madre biológica. La mujer que se fue cuando yo tenía trece años, llevándose sus maletas, su ego... y cualquier rastro de cariño que pudiera haber sentido por mí. Nunca llamó, nunca escribió. Desapareció como si yo hubiera sido un error que necesitaba borrar.
Pero esa mañana, cuando las puertas de cristal se abrieron y oí el sonido de sus tacones acercándose, comprendí que no había vuelto por mí. Había vuelto por el dinero de mi padre, Andrés Varela. Y, para Claudia, millones eran motivo más que suficiente para fingir remordimiento.
Llevaba un vestido caro, perfume francés y la sonrisa de una mujer acostumbrada a conseguir todo lo que quería. Se acercó a mí con los brazos entreabiertos, como esperando un abrazo.
—Marcus… has crecido mucho —dijo ella fingiendo emoción.
—Claudia —respondí sin moverme—. No hay necesidad de actuar.
Su sonrisa vaciló un instante, pero enseguida recuperó la compostura. Se sentó a mi lado, cruzó las piernas con elegancia y exhaló el perfume que siempre recordaba de las pocas noches que pasó con nosotros.
El notario, Julián Ortega, abrió la carpeta con los documentos del testamento. Claudia se irguió, lista para recibir lo que creía suyo. Yo simplemente la observé, esperando el momento en que todo se derrumbara.
—Bien —empezó Julián—. El señor Varela dejó instrucciones muy claras.
Claudia respiró aliviada, como si ya estuviera contando mentalmente los ceros.
“En primer lugar”, continuó, “la herencia principal no se entregará de inmediato. Es condicional”.
La expresión de mi madre cambió. No drásticamente, pero lo suficiente como para que me diera cuenta. Sus uñas, perfectamente cuidadas, empezaron a golpear el brazo del sillón.
“¿Condicionado a qué?” preguntó.
Julián me miró antes de responder.
Con la condición de que se revele un documento dejado por su esposo. Una carta dirigida a usted, Sra. Reynolds... y otra dirigida a su hijo.
Claudia se tensó. Yo también. Había esperado este momento más de lo que quería admitir.
El notario tomó un sobre blanco grueso, con el nombre de Claudia escrito a mano por mi padre. Ella lo miró confundida.
“¿Qué significa esto?” susurró.
Entonces la miré fijamente y, por primera vez, se dio cuenta de que no tenía el control.
