Mi madre cambió las cerraduras de la casa que acababa de comprar y me dijo rotundamente: «Sal de aquí. Ahora es de tu hermana». Me quedé allí, atónita. Mi hermana dio un paso al frente, mostrándome un contrato de arrendamiento falso con una sonrisa victoriosa. «Mira», dijo con dulzura. «Aquí solo eres una invitada». No protesté. Simplemente di un paso atrás, saqué mi teléfono y envié un solo mensaje: «Activa las cámaras. Contacta al abogado». Mientras se felicitaban, sostuve la mirada de mi madre y pregunté en voz baja: «¿Estás segura?». Porque lo que estaba a punto de descubrir no solo recuperaría mi casa, sino que desenredaría todo lo que creían que estaba bien escondido…
Mi madre había cambiado las cerraduras de la casa que acababa de comprar y me dijo sin el menor atisbo de cordialidad: «Tienes que irte. Esta es la casa de tu hermana ahora».
Por un momento, pensé que estaba bromeando. Una broma cruel e inoportuna, pero que terminaría con una risa incómoda y una disculpa. Porque, ¿quién hace eso? ¿Quién cambia las cerraduras de una casa que no le pertenece?
Pero ella no estaba bromeando.
Ella estaba de pie en el porche como un juez dando un veredicto: con los brazos cruzados, la barbilla levantada y los ojos vacíos de dudas.
Detrás de ella, mi hermana Brianna se apoyaba en la puerta, dándole vueltas a un juego de llaves que debería haber tenido en mi mano. Llevaba puesto mi suéter favorito —el que había "tomado prestado" hacía años y nunca me devolvió—, como si ya hubiera empezado a reclamar partes de mi vida.
Mis ojos se fijaron en el cerrojo desconocido.
