Mi madrastra destruyó el vestido de graduación de mi difunta madre – Pero nunca imaginó que mi padre le daría una lección

Hola, soy Megan, tengo 17 años y por fin ha llegado la noche más importante de mi vida en el instituto. Para la mayoría de las chicas, el baile de graduación significa vestidos nuevos relucientes, citas frenéticas con el esteticista y posar delante de muros de flores para las fotos. Pero para mí siempre ha significado una cosa: el vestido de graduación de mi madre.

Era de satén color lavanda, con flores bordadas a lo largo del corpiño y delicados tirantes finos que brillaban bajo la luz. Las fotos en las que aparecía con él antes de su graduación en el instituto parecían sacadas de una revista para adolescentes de finales de los noventa.

Tenía ese aspecto natural: rizos suaves, brillo de labios resplandeciente, una sonrisa que iluminaba todas las habitaciones y el resplandor de tener 17 años y estar en la cima del mundo. Cuando era pequeña, me subía a su regazo y pasaba los dedos por las fotos de su álbum de recortes.

"Mamá", le susurraba, "cuando vaya al baile de graduación, también llevaré tu vestido".

Ella se reía, no de la gran carcajada, sino de aquella en la que sus ojos se suavizaban y sus manos alisaban la tela del vestido como si fuera un tesoro secreto. "Entonces lo mantendremos a salvo hasta entonces", decía.

Pero la vida no siempre cumple las promesas.

El cáncer se la llevó cuando yo tenía doce años. Un mes me arropaba en la cama y al siguiente estaba demasiado débil para mantenerse en pie. Poco después, se había ido.