La contradicción lo atormentaba, royendo los cimientos de la certeza que Verónica había construido con tanto esmero.
Pero entonces, su mente conjuraba la otra imagen. La fotografía. El moretón oscuro y violento en la piel pálida de su hija. La imagen era un golpe en el estómago cada vez que aparecía. Y su corazón, impulsado por el miedo primario de un padre a fallar en su deber de proteger, se endurecía de nuevo. La duda era un lujo que no podía permitirse. La seguridad de Lili era lo único que importaba. Y Verónica, con su lógica fría y sus respuestas sencillas, le ofrecía esa seguridad.
Al mismo tiempo, a kilómetros de distancia, en la austera sala de visitas de la cárcel, yo estaba sentada frente a Laura Benítez, encorvada sobre la mesa de metal. La desesperación era un peso físico que me aplastaba los hombros y me hundía el pecho. Mis ojos estaban huecos, mi voz era un susurro ronco.
«La está obligando a mentir, licenciada», dije, mirando fijamente mis manos entrelazadas sobre la mesa. «Lo vi en el juzgado. Se lo juro. Lili quería hablar, quería decir algo, pero esa mujer se acercó y le susurró al oído. La asustó. La está aterrorizando para que diga lo que ella quiere».
Laura se ajustó las gafas, su ceño fruncido en una línea de intensa concentración. Estaba hojeando un pesado código penal, pero su atención estaba completamente en mí. «Si podemos probar que hubo coacción, que Verónica amenazó o manipuló a la niña para que diera falso testimonio, todo el caso podría dar un vuelco, Xóchitl. Podríamos pedir la anulación del juicio. Podríamos acusarla a ella».
Levanté la vista, una chispa de esperanza encendiéndose en mi interior. «¿De verdad?».
«Sí», dijo Laura, pero su expresión era cautelosa. «Pero probarlo… eso es casi imposible. Es la palabra de una niña de cinco años, que ahora está bajo el control total de esa mujer, contra la de una figura pública respetada. A menos que alguien más lo haya oído, a menos que tengamos una grabación… es increíblemente difícil. Y Lili es demasiado joven, demasiado vulnerable, demasiado asustada para que su testimonio sea considerado fiable sin corroboración».
La chispa de esperanza se extinguió tan rápido como había aparecido. Dejé caer la cabeza entre las manos, el cabello cayendo sobre mi rostro como una cortina. «Entonces, ¿qué esperanza me queda? Si la única persona que puede decir la verdad tiene demasiado miedo para hablar, ¿qué puedo hacer?».
La voz de Laura se suavizó, perdiendo su tono de abogada y adquiriendo el de una amiga. «Tienes a mí», dijo simplemente. «Y puede que tengamos algo más. El Detective Hernández, el que te mencioné. Está rondando el caso. No está convencido con la foto, ni con la historia. Cree que algo apesta. Si escarba lo suficiente, si encuentra una grieta en su armadura, podríamos tener una oportunidad. Una pequeña, pero una oportunidad al fin y al cabo».
Levanté los ojos, ahora brillantes por las lágrimas no derramadas. «Puedo soportar la cárcel, licenciada. Puedo soportar que me odien. Pero no puedo soportar la idea de que Lili crezca pensando que yo le hice daño. Que la abandoné. Eso me mataría».
Laura extendió la mano por encima de la mesa y apretó la mía. Su agarre era un ancla en mi tormenta. «Entonces, aférrate a eso, Xóchitl. Aférrate a la verdad. Aguanta hasta que encontremos la manera de romper ese muro de mentiras».
Esa noche, la cena en la mansión fue una repetición de la anterior. Un silencio tenso, roto solo por el tintineo de los cubiertos de plata contra la porcelana. Ricardo intentaba, con una torpeza casi patética, hacer que Lili comiera.
«Lili, cariño, prueba el pollo. Consuelo lo hizo como a ti te gusta. Solo un bocado».
Verónica, sentada y erguida como una estatua, observaba la escena con una paciencia gélida. «Lili, tesoro, tu padre tuvo un día muy largo y difícil en el trabajo. ¿No quieres demostrarle que eres una niña fuerte y obediente?».
Las lágrimas brotaron de nuevo en los ojos de Lili. Miró a su padre, y en su mirada había una desesperación tan profunda, tan adulta, que a Ricardo se le heló la sangre. Su voz tembló.
«Papi, por favor. Xóchitl no lo hizo».
La habitación se congeló. El tiempo pareció detenerse. La copa de Ricardo se detuvo a medio camino de sus labios. El tenedor de Verónica chocó contra su plato, un sonido agudo y estridente en el silencio absoluto. Su sonrisa, por primera vez, no solo se tensó. Se desvaneció por completo.
El corazón de Ricardo dio un vuelco doloroso. «¿Qué… qué dijiste, mi amor?», preguntó, su voz un susurro bajo y tembloroso.
Lili abrazó a su conejito con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos. «Que Xóchitl no lo hizo. Ella me quiere. Ella nunca me lastimó. Nunca. Jamás».
Por un instante, la verdad desnuda y pura colgó en el aire, frágil pero luminosa. Fue un momento de claridad, un rayo de luz en la oscuridad.
Entonces, la mano de Verónica se deslizó suavemente sobre la de Ricardo, una serpiente en el paraíso. Su voz, cuando habló, era tranquila, seductora, y absolutamente letal. «Los niños no siempre entienden lo que pasa, Ricardo. Está confundida. Quiere proteger a Xóchitl porque esa mujer, muy astutamente, la engañó para que pensara que era su madre. Se metió en su cabeza. Es un caso clásico de manipulación. Eso es lo que hacen los abusadores. Retuercen el amor y lo convierten en control. La niña está traumatizada y no sabe lo que dice».
Ricardo miró de un lado a otro. El rostro de su hija, surcado de lágrimas, suplicante. La mirada confiada y lógica de Verónica. Quería creer a Lili. Su instinto, su corazón, le gritaban que creyera a su hija. Pero el miedo susurraba más fuerte. El miedo a equivocarse. El miedo a las consecuencias. ¿Y si Verónica tenía razón? ¿Y si confiar en Xóchitl significaba arriesgar la seguridad de su hija otra vez? El dilema lo paralizó.
Las lágrimas de Lili finalmente se desbordaron, y su llanto silencioso se convirtió en un sollozo audible, un sonido tan crudo y desgarrador que pareció agrietar el aire. Se levantó de la silla, empujándola hacia atrás, y salió corriendo del comedor. Subió las escaleras a toda velocidad, con Tambor firmemente sujeto en sus brazos, un pequeño soldado huyendo del campo de batalla.
Ricardo se quedó sentado en silencio, el rostro pálido, la comida intacta. Verónica se reclinó en su silla, victoriosa. Su sonrisa regresó lentamente mientras se servía más vino.
Arriba, en su cuarto, Lili se escondió debajo de las sábanas, creando una pequeña cueva de oscuridad. Abrazó a su conejito y le susurró ferozmente, como si quisiera que sus palabras atravesaran las paredes y llegaran a mi celda. «No les creas, Xochi. No voy a dejar que te lleven. No lo haré».
Y en una pequeña oficina al otro lado de la ciudad, el Detective Hernández colgaba el teléfono. Tenía una sonrisa sombría en el rostro. Su contacto en el laboratorio le acababa de confirmar algo.
«Javier, es Ernesto. Tienes un ojo de águila, cabrón. Encontramos algo en la foto. Partículas minúsculas y reflectantes. Purpurina. Y trazas de un polímero acrílico que se usa como base en algunos maquillajes teatrales de alta gama».
Hernández miró la fotografía de Verónica que había encontrado en internet, una foto de una gala benéfica. Su maquillaje era impecable. «Bingo», murmuró.
Cogió el teléfono de nuevo, su voz llena de una nueva determinación. «Es hora de empezar a cavar donde no quieren que cave.
Capítulo 7: La Voz que Rompió el Miedo
El aire dentro de la sala del Palacio de Justicia era sofocante, espeso de anticipación. Se sentía como la calma eléctrica que precede a una tormenta violenta. Cada asiento de madera oscura estaba ocupado. La galería estaba repleta de reporteros con sus libretas listas, de curiosos morbosos atraídos por el escándalo y de algunos abogados jóvenes que habían venido a observar el caso. Era el día del juicio final, el momento en que el juez escucharía los argumentos finales y el destino de mi vida quedaría en manos de doce extraños.
Me senté en la mesa de la defensa, una figura pequeña y encorvada en la inmensidad de la sala. El uniforme beige de la prisión, áspero y sin forma, colgaba de mis hombros. Había perdido peso, y la ropa parecía tragárseme. Tenía las manos entrelazadas sobre la mesa con tanta fuerza que mis nudillos, pálidos y huesudos, habían perdido todo color. Mis ojos, enmarcados por ojeras oscuras y profundas, estaban fijos en un punto indeterminado, pero mi mente estaba lejos de allí. Mis pensamientos no estaban en Laura, ni en el juez, ni siquiera en el jurado que me miraba con una mezcla de lástima y sospecha. Estaban con Lili.
La imaginaba en su cuarto, vistiéndose con el vestido azul que Verónica le había ordenado ponerse. La imaginaba aferrando a Tambor, su pequeño cuerpo temblando. Y en mi mente, le hablaba, le enviaba toda la fuerza y el amor que me quedaban. «Sé valiente, mi florecita. Sé que tienes miedo, pero la verdad te hará libre». Una parte de mí, la parte racional, sabía que era una fantasía, que estaba pidiendo un milagro. Pero otra parte, la que se aferraba a la fe, creía en el poder del corazón de una niña.
El juez entró, un hombre imponente cuya toga negra parecía añadirle peso y autoridad. El secretario gritó un “¡Todos de pie!” que resonó en la sala. El golpe del mazo fue un sonido seco y definitivo que silenció los últimos murmullos. “La corte está en sesión”.
El fiscal se levantó primero. Su confianza, que en los días anteriores había sido arrogante y expansiva, ahora parecía más contenida, casi quebradiza. Aun así, su voz, entrenada para la persuasión, resonó con claridad.
«Su Señoría, damas y caballeros del jurado», comenzó, paseándose lentamente frente a ellos. «El caso que nos ocupa es, en su esencia, simple y trágico. La evidencia es irrefutable. Tenemos el testimonio de un padre preocupado. Tenemos la evaluación de un médico profesional. Y tenemos las fotografías, imágenes que hablan por sí solas, que muestran el daño infligido a una niña inocente. La defensa ha intentado sembrar la duda, crear confusión, apelar a la lástima con arrebatos emocionales. Pero no se dejen engañar por este teatro. Los hechos son los hechos. La niña, Lily Garza, fue confiada al cuidado exclusivo de la acusada, Xóchitl García. Y fue bajo ese cuidado que resultó herida. La ley es clara. La responsabilidad es clara. Por la seguridad de Lili, por la santidad de la confianza depositada en quienes cuidan a nuestros hijos, la justicia exige un veredicto de culpabilidad».
Cada palabra era un clavo que se hundía más en mi ataúd. “Teatro”, “arrebatos emocionales”, “culpabilidad”. Las palabras se retorcían en el aire y se convertían en cuchillos. Me agarré al borde de la mesa, mis uñas arañando la madera, luchando contra el impulso de gritar, de saltar y decirle al mundo que todo era una mentira.
Laura se levantó a continuación. A diferencia del fiscal, no se paseó. Se quedó quieta en su lugar, con una pila de papeles en las manos que parecían temblar ligeramente. Sin embargo, cuando habló, su voz fue firme, estable, cargada de una convicción que me llegó hasta el alma.
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