Mi hijo murió, pero mi hija de 5 años dijo que lo vio en la ventana del vecino - Cuando llamé a su puerta, no podía creer lo que veía

Había una mujer de unos treinta años. Llevaba el pelo castaño recogido en una coleta desordenada.

"Hola", dije rápidamente, con voz temblorosa. "Siento molestarte. Vivo al otro lado de la calle, en la casa blanca. Yo... eh...". Vacilé, sintiéndome ridícula. "Esto puede sonar extraño, pero mi hija no para de decir que ve a un niño pequeño en tu ventana. Y la otra vez me pareció verlo a mí también".

Levantó las cejas y luego se volvió comprensiva.

"Ah", dijo. "Debe de ser Noah".

"¿Noah?", repetí.

Ella asintió, apoyándose en el marco de la puerta. "Mi sobrino. Se queda con nosotros unas semanas mientras su madre está en el hospital. Tiene ocho años".

Ocho años.

"La misma edad que mi hijo", susurré sin querer.

Inclinó suavemente la cabeza. "¿Tú también tienes un hijo de ocho años?".

Tragué saliva. "Tenía", dije en voz baja. "Lo perdimos hace un mes".

Sus ojos se ablandaron de compasión. "Lo siento mucho. Es horrible". Vaciló, bajando la voz. "Noah es un chico dulce, pero un poco tímido. Le encanta dibujar junto a esa ventana. Me dijo que hay una chica al otro lado de la calle que a veces saluda con la mano. Pensó que quizá quería jugar".

Me quedé helada en su porche, intentando procesar sus palabras.

No había fantasmas ni milagros. Sólo era un niño que, sin saberlo, nos estaba sacando a mi hija y a mí de nuestro dolor.

"Creo que sí quiere jugar", dije finalmente, sonriendo débilmente.

La mujer me devolvió la sonrisa. "Soy Megan", dijo, tendiéndome la mano.

"Grace", respondí, estrechándola suavemente.

"Pásate cuando quieras", dijo. "Le diré a Noah que salude la próxima vez que vea a tu hija".

Cuando me volví para marcharme, se me hizo un nudo en la garganta. Me sentí aliviada, pero también triste. Mientras caminaba de vuelta a casa, no dejaba de pensar en mi conversación con Megan.

Cuando entré en casa, Ella vino corriendo hacia mí.

"Mamá, ¿lo has visto?", preguntó ansiosa.

"Sí, cariño", le dije, agachándome a su altura. "Se llama Noah. Es el sobrino de nuestra vecina".

Se le iluminó la cara. "Se parece a Lucas, ¿verdad?".

Dudé, las lágrimas me escocían los ojos. "Se parece", susurré. "Se parece mucho a él".

Aquella noche, cuando Ella volvió a mirar por la ventana, no parecía asustada ni confundida. Se limitó a sonreír y dijo: "Ya no está saludando, mamá. Está dibujando".

Le rodeé los hombros con el brazo. "Quizá te esté dibujando a ti", dije en voz baja.

Y por primera vez desde la muerte de Lucas, el silencio de nuestra casa no me pareció tan vacío.

Aquella noche me quedé despierta, mirando al techo mientras la casa respiraba silenciosamente a mi alrededor. El dolor que antes era agudo se había suavizado hasta convertirse en otra cosa. Como un moretón que por fin podía tocar sin inmutarme.

Por la mañana hice tortitas y, por primera vez en semanas, Ella comió más de dos bocados. Tarareaba entre cucharada y cucharada, y me di cuenta de cuánto tiempo hacía que no la oía emitir ningún sonido que no fuera un suspiro o una pregunta sobre su hermano.

"Mamá", dijo de repente, "¿puedo ir a ver al niño de la ventana?".

Miré hacia la casa de color amarillo pálido. "Quizá más tarde, cariño. Primero veamos si está fuera".

Después de desayunar, salimos al porche. El aire olía a hierba cortada y a lluvia primaveral. Al otro lado de la calle, se abrió la puerta principal y salió un niño pequeño con un cuaderno de dibujo en la mano. Era delgado, de aspecto tranquilo, con el pelo que le sobresalía por la coronilla.

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