uando la hija de cinco años de Grace señaló la casa amarilla del vecino y dijo que vio a su hermano muerto sonriendo desde la ventana, el mundo de Grace se quebró de nuevo. ¿El dolor podía jugar con su mente así, o algo más extraño habitaba esa calle tranquila?
Hace un mes que mataron a mi hijo Lucas. Sólo tenía ocho años.
Un conductor no lo vio cuando volvía a casa en bici del colegio, y desapareció, sin más.
Desde ese día, la vida se volvió difusa y sin color, un gris que nunca termina. La casa se siente más pesada, como si sus paredes estuvieran de luto.
Una sala de estar | Fuente: Midjourney
A veces me encuentro de pie en su habitación mirando el juego de Lego a medio terminar que hay en su escritorio. Sus libros siguen abiertos, y el tenue olor de su champú sigue pegado a la almohada. Es como entrar en un recuerdo que se niega a desaparecer.
El dolor me corroe en oleadas. Algunas mañanas, apenas puedo arrastrarme fuera de la cama. Otros días, me obligo a sonreír, a preparar el desayuno y a actuar como si siguiera siendo una persona completa.
Una mujer mirando hacia abajo | Fuente: Midjourney
Mi marido Ethan intenta ser fuerte por nosotros, aunque veo las grietas en sus ojos cuando cree que no estoy mirando. Ahora trabaja más horas y, cuando llega a casa, abraza a nuestra hija un poco más fuerte que antes. No habla de Lucas, pero oigo el silencio donde antes estaba su risa.
Y luego está Ella... mi niña brillante y curiosa. Sólo tiene cinco años, demasiado joven para entender la muerte, pero lo bastante mayor para sentir el vacío que deja. A veces sigue preguntando por su hermano.
"¿Está Lucas con los ángeles, mamá?", susurra antes de acostarse.
Una niña | Fuente: Pexels
"Cuidan de él", le digo siempre. "Ahora está a salvo".
Pero mientras lo digo, apenas puedo respirar por el dolor.
Ahora, Ethan y Ella son todo lo que me queda, e incluso cuando me duele sólo existir, me recuerdo a mí misma que tengo que aguantar por ellos. Pero hace una semana, las cosas empezaron a cambiar.
Era una tranquila tarde de martes. Ella estaba en la mesa de la cocina, coloreando con sus lápices de colores mientras yo estaba de pie junto al fregadero, fingiendo lavar platos que ya había fregado dos veces.
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