Ese día le dije que sí.
Firmamos la escritura de compra-venta ante notario esa misma tarde. Pedí una sola condición: desalojo inmediato y pago de contado.
Ayer por la tarde, Esteban y Patricia llegaron del trabajo. Venían contentos, traían bolsas de compras. Seguramente cosas nuevas para el “gimnasio”.
Se toparon con un camión de mudanzas en la entrada y cuatro hombres sacando los muebles de la sala.
—¡Oigan! ¿Qué hacen? —gritó Esteban—. ¡Llamen a la policía! ¡Están robando!
Yo estaba sentada en una silla en el jardín, con mi maleta lista.
—No están robando, hijo. Están limpiando.
—Mamá, ¿qué significa esto? —Patricia me miró con horror—. ¿Por qué se llevan mi caminadora?
—Porque la casa se vendió —dije tranquila, mostrándoles el cheque certificado que ya había depositado en mi cuenta esa mañana—. Bueno, en realidad vendí el terreno. Al nuevo dueño no le interesa la construcción. Van a demoler todo mañana.
—¿Qué? —Esteban se puso pálido—. No puedes vender. Esta es MI casa. Es mi herencia.
—Error —me levanté—. La herencia es lo que se deja cuando uno se muere. Yo estoy viva. Y esta casa estaba a mi nombre. La vendí.
—¿Y nosotros? —chilló Patricia—. ¿A dónde vamos a ir? ¡No tenemos dinero!
—Pues… —señalé la bodega del patio, que todavía tenía mis cosas—. El cuarto de herramientas sigue ahí. El arquitecto dice que pueden quedarse ahí esta noche si quieren, antes de que lleguen las máquinas excavadoras mañana a las 8 AM. Es un espacio “privado”, con mucha “privacidad”, como a ustedes les gusta.
—¡Mamá, no puedes hacernos esto! —Esteban intentó abrazarme, llorando—. ¡Soy tu hijo!
Me hice a un lado.
—Ayer, cuando me cerraste la puerta bajo la lluvia, dejaste de ser mi hijo y te convertiste en el esposo de esa señora. Y yo… yo ya me cansé de ser la “arrimada”.
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