MI HIJO ME MUDÓ AL CUARTO DE HERRAMIENTAS DEL PATIO PARA QUE SU ESPOSA TUVIERA SU ‘
Construí esa casa ladrillo a ladrillo. Literalmente. Cuando mi esposo falleció hace 30 años, me quedé sola con un terreno baldío y un niño de 5 años, mi hijo Esteban. Trabajé lavando ropa ajena, vendiendo tamales y limpiando oficinas para comprar el material. Yo misma mezclaba el cemento los fines de semana. Esa casa no eran solo cuatro paredes; era el monumento a mi sacrificio.
Esteban creció, estudió y se casó con Patricia, una mujer que siempre me miró como si yo fuera un mueble viejo que desentonaba con su “estilo de vida”.
Hace un año, me vinieron con el cuento de que estaban pasando por una “racha difícil”.
—Mamá, déjanos vivir contigo un tiempo —me suplicó Esteban—. Solo hasta que nos recuperemos. Patricia está deprimida y necesitamos ahorrar.
Acepté. ¿Cómo le vas a cerrar la puerta a tu hijo?
Ese fue mi error. Abrir la puerta fue firmar mi propia sentencia.
Al principio, todo iba bien. Pero poco a poco, Patricia empezó a apoderarse del espacio. Primero, cambió los muebles de la sala porque “olían a viejo”. Luego, tiró mis plantas porque “atraían bichos”. Esteban, en lugar de defenderme, agachaba la cabeza. “Tenle paciencia, mamá, está estresada”, me decía.
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