Anoche, mi hijo me golpeó.
No grité. No me defendí.
Porque en ese momento, algo dentro de mí se partió en dos:
en el instante en que me di cuenta de que ya no estaba frente a un niño que había criado con amor, sino ante una criatura que ya no reconocía,
dejé de ser su madre.
Solía creer que mi hogar podía protegerme.
Esa creencia se hizo añicos en el instante en que su mano lo hizo.
Oliendo a licor barato y a amargura, me empujó dentro del armario como si no fuera más que un trasto, algo que estorbaba.
Mientras dormía arriba, despatarrado en la seguridad de la casa que yo había construido, me senté en el frío suelo de la cocina y por fin comprendí la verdad.
El niño que una vez abracé contra mi pecho se había ido.
En su lugar estaba alguien peligroso.
Un extraño.
Un monstruo.
