Mi nombre es Loretta Álvarez.

Tengo setenta y dos años y, tras años de enfermedad, respirar se me ha vuelto difícil. Solo quería una vida tranquila y un poco de consideración en la casa donde vivía con mi hijo y su esposa.

Todo empezó con una pequeña y cautelosa petición. Le pregunté amablemente a mi nuera, Sofía, si podía evitar fumar en la cocina porque el humo me dificultaba la respiración. No respondió con preocupación, solo con una sonrisa fría, como si mi incomodidad no importara.

Antes de que pudiera decir nada más, mi hijo Diego intervino. En lugar de calmar la situación o escuchar, se enfureció. En un momento que aún me cuesta comprender, levantó la mano y me abofeteó, como si defender a su esposa fuera más importante que la salud de su madre.

Me quedé allí en estado de shock.

No tanto por el dolor, sino por darme cuenta de que algo fundamental se había roto. Ese instante borró años de sacrificio, cariño y silencio.

Esa noche, Diego y Sofía salieron a cenar como si nada hubiera pasado. Me quedé sola en casa, rodeada de silencio. No lloré. No grité. Simplemente me senté y comprendí algo que había evitado durante mucho tiempo: mi silencio les había enseñado que siempre resistiría.

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