Con el corazón encogido, arreglé mis cosas de inmediato y partí. La carretera parecía no tener fin. Por las ventanas del coche pasaban campos, pueblos y curvas familiares, pero mis pensamientos solo estaban en lo que podría haber ocurrido.
Cuando llegué a la casa, me di cuenta enseguida de que algo iba mal. El jardín, que siempre había sido el orgullo de mi madre, parecía abandonado: la hierba crecida, flores marchitas, vasos de plástico esparcidos por el camino. Las luces estaban apagadas, aunque ya estaba anocheciendo.
Subí al porche y llamé a la puerta. La música estaba tan alta que nadie escuchó. Abrí la puerta —y me quedé paralizada—: en la sala había un grupo de adolescentes que no conocía. Reían, conversaban en voz alta, alguien grababa videos con el celular, otro comía pizza sentado en el sofá. Solo reconocí a uno: mi hijo. Bajó la mirada al verme, pero no tuvo tiempo de decir nada.
—¿Dónde está la abuela? —pregunté, intentando mantener la calma, aunque por dentro estaba en shock.
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