Mi hijo de dieciséis años iba a pasar el verano en la casa de mi madre, su abuela. La idea parecía maravillosa: aire puro, jardín bien cuidado, pasteles caseros, noches tranquilas en el porche. Pensé que eso le ayudaría a descansar del ruido de la ciudad, aprender a valorar las pequeñas alegrías y quizá madurar un poco.
Fue él mismo quien sugirió esta opción. Dijo que quería ser útil, ayudar con las tareas de la casa y pasar más tiempo con la abuela, a quien no veía desde hacía casi un año. Al principio me sorprendió —últimamente prefería estar con sus amigos y jugar en el ordenador—. Pero, en el fondo, me alegré: quizá fuera una oportunidad para que viera la vida de otra manera, aprendiera paciencia y cuidado.
Los últimos meses habían sido difíciles para él: adolescencia, discusiones por cosas pequeñas, intentos de defender su punto de vista. Por eso, la idea de pasar el verano en una casa tranquila y acogedora, lejos del ruido y de las tentaciones, parecía especialmente atractiva.
Los primeros días llamaba de vez en cuando, decía que todo estaba bien en la casa de la abuela, que trabajaban juntos en el jardín y hacían pasteles. Su voz sonaba alegre, pero con el tiempo se volvió más distante. Respondía a mis preguntas de forma breve, asegurando que “todo estaba bien” y pidiéndome que no me preocupara.
Entonces, en uno de esos días calurosos de julio, mi madre llamó. Su voz estaba débil, casi inaudible, y sonaba preocupada:
—Hija, ven… por favor…
La llamada se cortó antes de que pudiera preguntar qué había pasado.
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