Mi hija me tiró café caliente cuando me negué a darle mi tarjeta de crédito a su hijo. Gritó: "¡O nos da el dinero o se va!". Salí sin decir palabra. Unos días después, regresó a casa y la encontró completamente vacía. ¡Y vio ESTO!

Me estaban juzgando. Me estaban midiendo. Y me consideraban problemático.

—¿Cinco mil dólares? —repetí con voz temblorosa, pero tranquila—. ¿Por aparatos de niño?
—Lisa apretó los labios.

—No es nada. Tienes dinero. Lo has estado guardando desde que murió papá. ¿Para qué complicarte las cosas?

—He pagado las facturas de esta casa —respondí en voz baja—, y nunca te pedí que pagaras mis medicinas.
Ella puso los ojos en blanco.

Tienes suerte de que te dejara quedarte. Después de la cirugía. ¿Recuerdas? No podías caminar. Me encargué de tu vida entera.

¿Y ahora esto? Quería gritar. No por las quemaduras, sino por la traición. No me apoyaban. Estaban conspirando. La bondad de Lisa tenía ataduras. No, cadenas. Primero invisibles. Luego apretando. Luego cortando la circulación.