Le hablé del fin de semana anterior: la llevé al parque, jugó en los columpios nuevos que habían instalado, resbaló varias veces. Recordé que al volver a casa dijo que “le dolía sentarse”, pero pensé que era por una caída. Nada más.
El sheriff asintió.
—Es posible que tenga un moretón serio. Y que, cuando se le preguntó en clase, simplemente lo expresó de la forma que una niña de seis años entiende el dolor: directa, confusa y sin matices. Pero todavía falta entender el dibujo.
Respiré hondo.
—Ella dibuja sombras grandes detrás de figuras pequeñas. Siempre lo ha hecho. Dice que son “gigantes buenos”, como los adultos que la cuidan.
La profesora no sabía eso. Yo tampoco lo había aclarado en el colegio.
El sheriff invitó a una psicóloga infantil a unirse a la conversación. Lucía fue entrevistada en una sala amigable, llena de juguetes. Yo observaba desde detrás de un vidrio unidireccional, con el corazón encogido.
—Lucía —preguntó la psicóloga con voz suave—, ¿qué quisiste decir cuando hablaste de dolor al sentarte?
Mi hija movió los pies colgando de la silla.
—Me dolió en el parque. Cuando me caí del columpio. Me raspé la parte de atrás.
—¿Y tu dibujo? ¿Quién es el gigante?
—Es mi tío Diego. Me ayuda a alcanzar las cosas altas —respondió con naturalidad.
Sentí un peso enorme liberarse de mis hombros. Era como si hubiera estado conteniendo el aliento durante días.
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