Tengo treinta y cinco años. Mi esposo, Jason, tiene treinta y siete. Nuestra hija, Lizzie, tiene siete.

Jason siempre ha sido un padre devoto. Eventos escolares, cuentos para dormir, cepillado del cabello, fiestas de té en el suelo... nunca hace falta que se lo pidan. Aparece todos los días.

Así que cuando empezó el “tiempo de garaje”, traté de no pensar demasiado en ello.

La primera tarde que Lizzie llegó a casa de la escuela, Jason sonrió y le dijo:
"Hola, niña. ¿Hora de ir al garaje?"

Su rostro se iluminó. Desaparecieron en el garaje, cerraron la puerta con llave y encendieron la vieja radio. Cuarenta minutos después, regresaron sonriendo como si nada hubiera pasado.

Al día siguiente, lo mismo.
Al tercero, se me formó un nudo en el pecho.

Siempre que preguntaba, recibía la misma respuesta:
«Charlas privadas. No estás invitado».

Lizzie lo repitió palabra por palabra, como si lo hubiera memorizado.

Entonces noté detalles que no podía ignorar.
La ventana del garaje estaba tapada.
La radio siempre sonaba alta, justo lo suficiente para ahogar las voces.
Cuando llamé, Jason tardó en abrir, lo que me impidió ver.

Lizzie siempre parecía feliz. Relajada. Eso lo empeoraba.

Crecí en una casa llena de secretos. Mi cerebro está acostumbrado a esperar lo peor.

Una tarde, cuando Jason fue a la tienda y Lizzie estaba en su habitación, abrí el garaje. No parecía haber nada raro. Aun así, la ventana tapada hacía que la habitación pareciera cerrada, oculta.

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