Mi hija de 10 años estuvo a mi lado como mi dama de honor. Había pasado semanas tejiéndole con cariño un delicado vestido lila, poniendo paciencia en cada puntada, imaginando lo hermosa que estaría caminando conmigo en nuestro día especial. Pero mi futura suegra se había mantenido fría y distante, con su desaprobación latente como una nube de tormenta a punto de estallar. El día antes de la boda, un grito de Emily resonó por toda la casa. Corrí a su habitación y me detuve en seco. El vestido había desaparecido. En su lugar, un revoltijo de hilo lila yacía en el suelo. Cada puntada, cuidadosamente deshecha, se había destruido, dejando solo un caos. Mi corazón se rompió en pedazos.
El grito atravesó el silencio como un cuchillo. Mi corazón se paró antes de que mis piernas se movieran, corriendo por el pasillo hacia la habitación de Emily. Allí estaba ella —mi hija de diez años, mi dama de honor— inmóvil, con las manos tapándose la boca y los ojos abiertos por la sorpresa.
A sus pies había un lío de hilo violeta, una tormenta retorcida y enredada donde alguna vez existió algo hermoso.
