Mi hermana y yo fuimos separadas en un orfanato – 32 años después, vi la pulsera que le había hecho a una niña
"Tienes que ser valiente".
"¿Y Mia?", pregunté.
Suspiró como si lo hubiera ensayado.
"No están preparados para dos hijos", dijo. "Aún es joven. Vendrán otras familias a por ella. Algún día se veran".
"No iré", dije. "No sin ella".
Su sonrisa se aplanó.
"No puedes negarte", dijo suavemente. "Tienes que ser valiente".
"Te encontraré".
Valiente significaba "haz lo que te digamos".
El día que vinieron, Mia me rodeó la cintura con los brazos y gritó.
"¡No te vayas, Lena!", sollozaba. "Por favor, no te vayas. Me portaré bien, te lo prometo".
La abracé con tanta fuerza que un trabajador tuvo que apartarla de mí.
"Te encontraré", repetía. "Volveré. Te lo prometo, Mia. Te lo prometo".
Seguía gritando mi nombre cuando me metieron en el automóvil.
"Ahora somos tu familia".
Ese sonido me persiguió durante décadas.
Mi nueva familia vivía en otro estado.
No eran mala gente. Me dieron comida, ropa, una cama sin otros niños dentro. Me llamaban "afortunada".
También odiaban hablar de mi pasado.
"Ya no tienes que pensar en el orfanato", me decía mi madre adoptiva. "Ahora somos tu familia. Céntrate en eso".
Aprendí inglés mejor, aprendí a encajar en la escuela, aprendí que mencionar a mi hermana convertía las conversaciones en incómodas rápidamente.
Cuando cumplí 18 años, volví al orfanato.
Entonces dejé de mencionarla en voz alta.
En mi cabeza, ella nunca dejó de existir.
Cuando cumplí 18 años, volví al orfanato.
Personal diferente. Niños nuevos. La misma pintura desconchada.
Les dije mi antiguo nombre, mi nuevo nombre, el nombre de mi hermana.
Una mujer de la oficina fue a la sala de registros y volvió con una fina carpeta.
Volví a intentarlo unos años más tarde. La misma respuesta.
"Tu hermana fue adoptada no mucho después que tú", dijo. "Le cambiaron el nombre y su expediente está sellado. No puedo decirte más".
"¿Está bien? ¿Está viva? ¿Puedes decirme algo más?".
Sacudió la cabeza.
"Lo siento", dijo. "No está permitido".
Volví a intentarlo unos años más tarde. La misma respuesta.
Expediente sellado. Nombre cambiado. Sin información.
Veía a las hermanas discutiendo en una tienda y lo sentía.
Era como si alguien la hubiera borrado y escrito una nueva vida encima.
Mientras tanto, mi vida avanzaba como lo hacen las vidas.
Terminé los estudios, trabajé, me casé demasiado joven, me divorcié, me mudé, me ascendieron, aprendí a beber café decente en vez de instantáneo.
Desde fuera, parecía una mujer adulta funcional con una vida normal y ligeramente aburrida.
Por dentro, nunca dejaba de pensar en mi hermana.
Veía a hermanas discutiendo en una tienda y lo sentía.
Avance rápido hasta el año pasado.
Veía a una niña con coletas castañas tomada de la mano de su hermana mayor y lo sentía.
Algunos años, intenté localizarla mediante búsquedas en Internet y agencias. Otros años, no podía soportar volver a chocar con el mismo callejón sin salida.
Se convirtió en un fantasma que no podía llorar del todo.
Avancemos hasta el año pasado.
Mi empresa me envió a un viaje de negocios de tres días a otra ciudad. Ni siquiera era un viaje divertido. Sólo un lugar con un parque de oficinas, un hotel barato y una cafetería decente.
Fue entonces cuando la vi.
En mi primera noche, me acerqué a un supermercado cercano para comprar comida.
Estaba cansada, pensando en los correos electrónicos, maldiciendo mentalmente a quienquiera que hubiera programado una reunión a las 7 de la mañana.
Me dirigí al pasillo de las galletas.
Había una niña pequeña, de unos nueve o diez años, mirando muy seria dos paquetes distintos de galletas, como si se tratara de una gran decisión vital.
La manga de su chaqueta se deslizó hacia abajo mientras levantaba la mano.
Fue entonces cuando la vi.
Me detuve como si hubiera chocado contra un muro.
Una fina pulsera trenzada de color rojo y azul en la muñeca.
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