Whup-whup-whup.

Palas del rotor.

Ryan habló primero, con la voz tensa. "¿Acaba de decir helicópteros? ¿En plural?"

—Tres esta noche —dije con naturalidad, mientras me dirigía a la ventana—. Me gustan los repuestos. Los problemas mecánicos ocurren.

La conversación se interrumpió bruscamente. La copa de vino del tío Thomas tembló. —Emily… —logró decir—. ¿A qué te dedicas?

—Soy el propietario de Parker Aviation —dije simplemente—. Transporte médico, vuelos ejecutivos, turismo; en total, alrededor de cincuenta aeronaves.

La tía Carol parpadeó con fuerza. "¿Cincuenta?"

—Cincuenta y tres —corregí—. Añadimos tres nuevas unidades médicas la semana pasada.

En el exterior, elegantes helicópteros negros sobrevolaban el vecindario —siluetas oscuras bordeadas de luz— cada uno con letras doradas estampadas:

AVIACIÓN PARKER

Madison se quedó boquiabierta.

—No —susurró—. Eso no es real.

—Así es —dije en voz baja—. La ciudad contrata a mi empresa para la respuesta a emergencias. ¿El servicio de despacho? Así es como superviso esos contratos.

El avión descendió en vuelo estacionario, sus rotores arremolinando hojas en espiral. Uno de ellos se detuvo justo delante del BMW de Madison.

Su preciado coche se balanceaba bajo la ráfaga de viento.