—Y tú eres una amante barata que vive de las sobras de su hermana —respondí, caminando hacia la puerta para abrirle a los oficiales que ya había marcado en el móvil—. Fuera de mi vida. Los tres.
Fue una guerra. Se atrincheraron. Tuve que esperar a la policía. Los sacaron entre gritos y escándalo. Los vecinos miraban. Me dio igual. Cambié las cerraduras esa misma noche.
Sergio intentó pelear la casa en el divorcio, alegando “daño moral” y necesidad del menor. Mi abogada (que soy yo misma, con ayuda de mis socios) lo destrozó en el tribunal. Presenté pruebas de que gastaron mis ahorros conjuntos mientras yo estaba en coma inducido. El juez no solo les negó todo, sino que obligó a Sergio a devolverme hasta el último centavo gastado.
Hoy, dos años después, sigo en remisión. Mi cabello creció, más fuerte y rizado que antes. Vendí esa casa; no podía vivir entre esas paredes manchadas. Me compré un apartamento frente al mar. Viajo, disfruto, vivo.
Sé que mi madre, Paola y Sergio viven en un apartamento minúsculo de dos habitaciones en un barrio peligroso. Sergio trabaja doble turno y Paola, que nunca lavó un plato, ahora tiene que cuidar a un niño y a un marido amargado sin dinero. Mi madre me llama a veces, llorando, diciendo que la tratan mal, que se equivocó.
Nunca contesto.
El cáncer me enseñó que la vida es demasiado corta para cargar con células malignas. Y ellos tres eran el verdadero cáncer de mi vida. Ahora que los extirpé, por fin estoy sana de verdad.
¿Fui demasiado vengativa al dejar a mi hermana embarazada y a mi madre en la calle, o ellas cruzaron una línea imperdonable al traicionarme en mi lecho de muerte?
