Los nombres que me dieron
Mi familia menospreció mi vida militar, llamándome "burócrata" y "soldado de pacotilla". Cuando volé a casa para estar con mi abuelo en sus últimas horas, intentaron impedirme entrar en su habitación del hospital, diciendo que no era "familia de verdad".
Me llamo Cassandra Sharp. Tengo cuarenta y dos años, y los últimos tres años me han enseñado que la lealtad en una familia no siempre es recíproca, sobre todo cuando creen que solo eres una guardia glorificada.
La llamada a las 4:30 AM
A las 4:30 de la mañana de un martes, sonó el teléfono. Mi abuelo, el hombre que me crio después de que mis padres fallecieran en un accidente de coche cuando yo tenía ocho años, había sufrido un derrame cerebral grave. Los médicos del Hospital Metodista de Dallas le dieron cuarenta y ocho horas de vida como máximo. Estaba en Afganistán, supervisando una operación ultrasecreta que había tardado dieciocho meses en construirse. Pero la familia es la familia. En seis horas me llevaban a casa, con un nudo en el estómago por el trabajo inacabado en dos continentes. No esperaba entrar directamente en una "reunión familiar" que parecía un interrogatorio.
El caso de la caridad
Los Sharp siempre fueron complicados. Mi abuelo, Robert Sharp, era un veterano de Corea que fundó una pequeña empresa de construcción desde cero. Cuando me acogió, sus tres hijos adultos —mis tíos Tommy y Dale, y mi tía Patricia— dejaron claro que yo era la "caridad", la sobrina huérfana que nunca llegaría a ser gran cosa. Me toleraron porque mi abuelo insistió, aunque me recordaba que no pertenecía allí.
Las vacaciones eran un desfile de pequeñas humillaciones. Mis primos enumeraban mis logros: el título de abogado de Tommy Jr., la hija de Patricia estudiando medicina, el hijo de Dale entrando en el negocio, mientras que yo era "la chica que se fue a jugar a los soldados". Esa era su frase cuando me alisté a los dieciocho.
"Cassie es una soñadora", le decía la tía Patricia a cualquiera que la escuchara. "Cree que el Ejército la convertirá en algo. La pobre acabará vigilando una puerta". El tío Tommy, un abogado de lesiones personales con complejo de dios, era peor. "El ejército se fija en chicos como ella", sermoneaba mientras comían pavo y pastel. "Les vende grandes promesas, las gasta y las desecha. Volverá en cuatro años con solo dolor de espalda y pesadillas".
Nunca preguntaron sobre despliegues, entrenamiento, OCS ni sobre mi segundo puesto en mi clase. Para ellos, yo seguía siendo el niño de ocho años asustado, aferrado a un osito de peluche en la mesa de su padre. El único que realmente creía en mí era mi abuelo. Había sido sargento en Corea. Entendía el servicio. Pero ni siquiera él conocía la situación completa. Mi trabajo no lo permitía.
