No fue un accidente.
Se me cortó la respiración. Las máquinas seguían su ritmo constante, ajenas a la tormenta que rugía en mi interior. Examiné su rostro, esperando una señal, un destello de vida. Sus párpados temblaron levemente, pero el mensaje era innegable. Ella seguía allí. Y estaba revelando una verdad que todos habíamos pasado por alto.
Miré hacia el pasillo. Si se lo contaba a los demás, me considerarían desconsolado, desesperado por encontrarle sentido a un movimiento aleatorio. Pero sabía lo que había sentido: el golpeteo deliberado de sus dedos. Anna intentaba decirnos algo.
Ella estaba tratando de advertirnos.
Le apreté la mano suavemente. «Anna, cariño, te escucho. Cuéntame más».
Sus dedos tamborilearon de nuevo, más lento esta vez, como si le quitaran hasta la última gota de fuerza. Capté fragmentos: «FRENOS... CORTE».
Se me hizo un nudo en el estómago. Alguien había saboteado su coche.
La puerta se abrió con un crujido. Mark entró, con el rostro tenso y la voz baja. «Mamá, tenemos que tomar una decisión».
Lo miré fijamente, con el corazón latiéndome con fuerza. Él no tenía ni idea de lo que yo ya sabía.
Y en ese momento, lo comprendí: si Anna estaba diciendo la verdad, su supuesto accidente era solo el comienzo de algo mucho más siniestro.
A la mañana siguiente, llegué al hospital antes que nadie. Las luces fluorescentes parpadeaban en el techo y el olor a antiséptico impregnaba el aire. Volví a sentarme junto a Anna, libreta en mano. Si tenía fuerzas para comunicarse, anotaría cada letra.
—Anna —susurré, rozándole la mano—. Soy Margaret. Cuéntame qué pasó.
Sus dedos se movieron, vacilantes pero decididos. Los golpes llegaron, dolorosamente lentos, pero inconfundibles. Deletreó: «LÍNEAS DE FRENO CORTADAS POR DAVID».
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