Seis meses desaparecieron en un instante. Primero llegó el reconocimiento. Luego la conmoción. Después, su mirada se posó en mi vientre abultado bajo mi bata holgada, y su rostro palideció por razones que nada tenían que ver con la lesión de Sophie.
—Adelaida —susurró.
No era doctora. No era un título de cortesía. Mi nombre. El nombre que solía susurrarme en la oscuridad cuando aún creía que algún día podría amarme abiertamente.
Primero aparté la mirada.
“Signos vitales, control neurológico y pruebas de imagen del antebrazo izquierdo”, le dije a la enfermera. “Que siga hablando”.
El equipo actuó con rapidez. Revisé las pupilas de Sophie, examiné su clavícula y busqué hinchazón. Cada movimiento fue tranquilo y delicado. Pero sentí que Elias me observaba todo el tiempo.
Yo sabía lo que estaba calculando.
Seis meses de embarazo.
Han pasado seis meses desde aquel martes lluvioso en su cocina, cuando yo, con un vestido azul y el rímel corrido, le pregunté si me amaba o si solo me necesitaba. Él permaneció allí en silencio, atrapado por su pasado, y finalmente dijo que no sabía cómo formar una familia.
Así que salí a la lluvia.
Tres semanas después, sola en mi baño, descubrí que no había abandonado esa vida por completo.
—¿Doctora Adelaide? —La voz de Sophie me hizo volver en mí.
"¿Sí, cariño?"
“Eres muy guapa. ¿Estás embarazada?”
Sonreí a pesar del dolor en el pecho. "Sí, lo soy. El bebé llegará en unos dos meses".
“¡Qué guay!”, dijo Sophie. “Siempre quise una hermanita”.
Detrás de mí, Elías emitió un sonido tan bajo que nadie más lo notó.
Pero me di cuenta.
A las diez de la noche, Sophie descansaba en el piso de arriba con una pequeña escayola y una tomografía normal. Encontré a Elias en una sala de consulta con poca luz, agarrando el alféizar de la ventana con tanta fuerza que se le habían puesto los nudillos blancos.
—Sophie está estable —dije—. Debería irse a casa mañana por la mañana.
Se giró lentamente. "¿Es mío el bebé?"
La pregunta fue cruda, despojada de toda su armadura habitual.
Me llevé la mano al vientre. "Tu hija te necesita ahora mismo".
“Adelaida, por favor.”
—No —dije, con la voz temblorosa a pesar de mí misma—. No tienes derecho a exigir respuestas después de ciento ochenta días de silencio.
“No lo sabía.”
—No miraste —dije—. Quería que lucharas por nosotros, Elías. Me dejaste ir.
Su rostro se tensó como si lo hubiera cortado.
